5 poemas de MARIELA ANASTASIO. #Poesía Argentina
PR1MERA LÍNEA: Catálogo Curado de Poesía Internacional

En su reino

Lentamente la hoja de un libro danza
hasta caer sobre una montaña de iguales.
La yema del dedo acaricia los bordes
y un dolor finito abre en la piel un canal.
La sangre gotea dulce sobre unas letras desgastadas.
La mancha devora la letra “a”
Una reina avanza destartalada
por un tablero uniforme.
Se va a romper.
                                               Yo espero del otro lado.
Los ojos bien abiertos,
y la reina avanza pequeña y frágil.
Es tan delicada que no puedo más que amarla.
Admiro su delicadeza.
Me quedo quieta.
Me sumerjo en el sueño que propone
el caminito de palabras impresas.
Una mosca gigante le sigue los pasos.
 Me pica la nariz.
Me duermo.
 No quiero dormirme.
                                     La reina se desdibuja.
Un espacio blanco.
No hay ventanas.
Me invita a saltar.
Nos elevamos.
Murmuramos algo.
                                  Caemos.
El piso es de piedra, la noche es de piedra tallada.
Me duele la cabeza.
Me voy yendo.
Los huesitos me sueñan.
Se va a romper. Se va a romper.
                                                      (Se rompe)
Se quiebra mi cabeza
Los ojos enclavados en la maqueta la ven partir.
Yo la persigo.
Me desespero.
La persigo
porque su universo es hermoso,
                                                       Y el mío, es.                                                  

Deseo

Quiero degradarte hasta desgarrarte
Deshacerte
Desintegrarte
Desterrarte de mi cabeza y de mi corazón
y de todos los lugares en donde te hayas quedado.
Quiero olvidarte,
borronear los recuerdos
que se pintaron con lápiz.
Incinerarte, en una pira de cosas inservibles,
de cosas sin sentido, de cosas descartables.
Vas a pasar, como todas las cosas.
Pero un día pasaste sobre mí y me arrollaste.
El amor siempre lastima,
pero lo nuestro no fue amor.
No llegó a serlo.
Un pase de magia.
Una alucinación que se esfumó.
Vas a pasar, como todas las cosas.
Y yo también, yo también.
Porque lo nuestro es pasar, lo nuestro es efímero.
La vida es un soplo,
                                 que nos barre.

Sin título

Escribo
y cae la máscara oxidada que uso
siempre.
Y escribo, y desnuda,
escojo un disfraz que me proteja.
Entonces juego
a ser otra (aunque la misma).
Los personajes hablan de mí
y a pesar mío.
Entonces escribo para saber quién soy
y para descubrir que es FALSA la máscara
que llevo puesta.

La hilandera

Algo se teje en el Universo a mis espaldas.
Yo creo tener unos hilos,
me parece que día a día los voy disponiendo,
con paciencia,
conforme a mis sueños.
Así es que
como una hilandera silenciosa
hago y espero,
hago y espero.
A veces me canso.
Dejo lo que estaba haciendo.
Pierdo mi mirada a lo lejos,
con esperanza o con desazón
(según el ánimo)
y después retomo
indefendiblemente
en el punto que dejé.
Nunca es en vano.
Siempre estoy más lejos
-y por lo tanto más cerca-
de abrazar “eso”, que no sé qué es,
una felicidad intangible
por saber,
que esta telaraña minuciosa,
algún día atrapará
lo que estaba para mí,
                                   Destinado.

Cierto

Tenés razón:
la trampa de la poesía es caer en los lugares comunes
Yo digo que la poesía no tiene la culpa.
Es el amor
que es tan obvio
tan predecible
con esa fuerza que nos vulnera
hasta aniquilar todo lo genuino
hasta equipararnos con cualquier mortal
El tramposo es el amor:
                                           el que hace siempre el mismo chiste
                                           la misma estúpida actuación:
                                                                                                Presentación del idilio
                                                                                                Desencanto
                                                                                                                       y cierre.

Mariela Anastasio

Escritora, dramaturga y docente. Prof. de Comunicación Social, egresada de la UNLP.

Participó en festivales internacionales teatrales (España, Colombia, Perú, Bolivia, El Salvador, Brasil, Venezuela y Ecuador). Estrenó 13 obras en Argentina, 1 en Venezuela y 2 en España Invitada 3° Encuentro de Dramaturgia Femenina, Atenas 2021./ Participó del festival “Mujeres Parlantes”, Barcelona 2021/Seleccionada por Ediciones Afrodita para integrar antología poética “Melodías del alma” 2021 (con autores de distintos países)/ Mención especial y selección para antología en Certamen “Carro de Baco” (Barcelona, 2021)/ Publicada en la revista literaria “Herederos del Kaos”, San Francisco, California (abril 2021) Publicada en la revista digital de teatro “Falso Mutis”, Puerto Rico, abril 2021/ Seleccionada por la revista eslovena Literatura.si publicada en mayo 2021, con traducción al inglés y al esloveno/ Finalista en el Primer Certamen Literario Inspirate Global Art, entre 4600 obras y selección para publicación (mayo 2021)/Ganadora del Primer Premio del Concurso de Dramaturgia, Teatro Abierto (La Plata, 2020) / Finalista Certamen “Cabezas Parlantes” (Barcelona, 2020/ Edinburgh Spanish Film Festival, Octubre 2020 Edimburgo)/ Invitada por Ed, Invasoras para integrar “De los días sin abrazos” (Madrid, 2020). Publicada en la revista Lado (B)erlin (Alemania, 2020 ) Finalista Certamen “Carro de Baco” (Barcelona, 2020)/ Publicada en revista Literaria mexicana “Teresa Magazine” (Diciembre 2020)/ Seleccionada por Ed. Manticore, Certamen “Migrantes” (Gran Canaria 2019), Publicada en “La Patria de los Parias”, Ed. Invasoras (2019, Madrid)/ 1° Premio I Certamen de Microteatro de Horeca (Zaragoza, 2018) Seleccionada Microteatro Oficial de Barcelona (2018) Becaria del Fondo Nacional de las Artes (2019)/ Publicó dos libros, con el apoyo del INT: “Miscelánea de obras dramáticas” (2013) y “Breves domésticas” (2019). Club Hem, editó : “No será lo mismo” (Colección Emergente, 2018)

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6 poemas de NICOLE ANGARANO. #Poesía Argentina
PR1MERA LÍNEA: Catálogo Curado de Poesía Internacional

Juguetes rotos

Un pájaro que saltó y se dejó caer
Los ojos como ojos
las alas como alas
las plumas como plumas
Vean ahora, cobardes
Las palabras como juguetes rotos.

El problema del orden

Las líneas que estructuran
Colosos
La ley arquitectónica de todo lo que se erige con sentido
Y sube
Las cosas que son lo que son porque hay límites que hacen que un cráneo sea un hogar y no una tumba
Las líneas que estructuran
Sentido, imagen
La piedra angular sobre la que se apila, se plasta y se pliega el vértigo al desentenderse
El orden que hace que los ojos sirvan para algo
que hace del color un líquido informe
que coarta la circularidad del sonido al abrirse

Intuiciones

La noche empapela las cosas con su propio nombre:

Los pájaros que son muertos
abandonados por el éxodo perpetuo
—víctimas extasiadas de la velocidad
de la repetición—
brillan como luceros exquisitos
pequeñas joyas incrustadas en el asfalto

A lo lejos, la música progresiva de los trenes
repite:
La derrota del tiempo se consagra en el texto
que es frágil aun dentro de la boca
que es explosivo y debe escupirse a tiempo
a riesgo de perderlo todo.

Un arma*

Un arma, un suspiro en el alfeizar de un cuerpo
un secreto que data de un momento extático
oblicuamente colocado sobre la continuidad del asfalto.
Ahí viviría si pudiera.
Si pudiera vivir, digo, tan cerca de una pasión intacta.

*Publicado por primera vez en La Isla revista nº 17 (https://revistalaisla.com.ar/)

Sin-táctica*

El invierno es rojo
sediento, de lengua hinchada
porque la ha pinchado la sintaxis:
barricada comunicativa contra el goce.
La idea es larga y la lengua, corta

La lengua corta y embiste
el receptáculo dispuesto para el sentido
lo colma
y retorna al estadio previo: vacío.
La práctica ancla el vicio
la maña semántica:
¿por qué? ¿por qué? ¿por qué?

* Publicado previamente en Antología de Mujeres poetas del Conurbano, editado por Lítica.

El nombre de dios*

Paso el tiempo
saltando dentro y fuera del umbral
descifrando la rúbrica que acompaña al cuerpo
desovillando
la grafía de la noche:
vocablo-signo-garabato-mancha
N A D A

La orfandad es la falta de nombre
el antecedente ausente
el espanto lleva escrito en la frente el nombre de dios:
el punto de fuga donde converge el desamparo
lo que depara:
un páramo inhabitable de referencias vacías
la permanencia abreviada de lo oculto en el tiempo total

La suerte es ciega
-dispara-

Yo voy vestida de fiesta
de negro
fúnebre
y salto dentro y fuera del umbral

Las puntas de los pies apuntan como flechas
en medio de las palmas del desamparo,
el dorso abierto refleja una herida
no fatal, pero persistente

La grafía se enreda inquieta
afina el trazo hasta hacerse ilegible
hasta desaparecer en el entramado absoluto
en el límite sin retorno
entre lo gráfico y lo significante

Lo tácito en lo in-significante
(es)
la alusión a lo extraño
ya implícito en el nombre.
Pero el desamparo no resuena
no hace E C O
lleva escrito en la frente:
La orfandad es la falta de nombre.

*Publicado previamente en Antología de Mujeres poetas del Conurbano, editado por Lítica

Nicole Angarano

Nicole Angarano (1995– Buenos aires) Estudiante de filosofía. Escritora y música. 

Contacto:

Instagram: nicole.an__
Facebook: Nicole An

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7 poemas de RAQUEL GARZÓN. #Poesía Argentina
PR1MERA LÍNEA: Catálogo Curado de Poesía Internacional

Riesgos de la noche

Extraño privilegio el de ser para otro alguien
como la luna en el agua:
dama de brumas,
fauna del cielo,
fuego y asombro.

Ese azar, si bendice, no es neutral
y confirma la visceral sospecha:

Toda belleza es arbitraria.

II

Ser, otra vez, la sola.
La fuerte.
La que en vano mece su ración de luna
y enciende una vela por segundo,
tratando de ahuyentar la noche.

Un tibio animal que enrola furias
y envuelve el corazón –madero de naufragio-
en lino crudo,
para teñirse el pecho de sol blanco.

III

… y nombrarte despacio,

con dolor de terraplén que se desarma,
resignando sus vigas y sus mañas,
mientras todo lo que amo me abandona
en silencio y para siempre,

Buenos Aires…

Freezerland

Al afiebrado loco que hay en ti, aquieta.
Amordaza al juglar.
Desahucia al necio.
No crepites más, no esperes,
no enfermes de pena ni decrezcas.

Cuando faltes no extrañarán tu risa,
serás más del polvo que del cielo
y comerá tu corazón la nieve.

II

No, no hay, ya:
De los vacíos cuencos no brota agua ni luz,
no pare estrellas la sombra
no se apiada lo oscuro de tu voz más pequeña.

Deberías partir.
Ir donde nadie sepa tu nombre
ni la sal que te agrava las heridas
ni los llantos que aúllan inquietud.

Deberías huir.
Salvarte del incienso quemándose en tus ojos,
del dolor de ser brasa en tu propia piel
y el pie que te patea
y la boca que abomina de tus besos.

Curarte en distancia tanta escarcha.

No, no hay, ya.
Quien prometió la tierra olvidó o se desdijo.

Sólo quedas tú,
con la rabia en los hombros y la muerte del sol en las costillas.

III

Si, alma acerada, la piedra se ortiga
y elude contactos temiendo erosiones,
¿cómo resolver esta porción de soledad:
la dolorosa paradoja
de un cuerpo esquivo y miserable,
sintiendo con hambre inmortal?

IV

Porque el horror de esta noche es tu ausencia,
mido con avidez de avaro la extensión del horizonte,
que mendiga favores, legiones y tormentas.
Todo es tundra, sequía y farsa.

En fiesta agria de arena se arrebatan los muros.
Lo de siempre:

                                   Se acercan miles
                                   que no tienen tu rostro.

Naïve

Besarte
al pie de todos los faroles
de todas las esquinas
de todas las ciudades
en todos los idiomas
con besos de melón, naranja y lluvia
y luz de mediodía en la mirada
como si sólo muérdago
llevara nuestra sangre,

                                                           quisiera.

Argumentos de arena

No deberíamos amar nada que pase.
Nada que nos mate un poco
cuando sus signos mueran.

Es decir, nada que ría.
Nada que tiemble o se conmueva.
Nada que florezca para luego marchitarse,
de buenas a primeras.

Nada vivo, si apuramos conclusiones:
Duele tanto ver cómo lo que amamos
se deshace en nuestras manos vencido por el tiempo.

Es más,
no deberíamos amar, si lo pensamos.

Pero no lo pensemos.
                                   Hoy no, al menos.

Poema urgente

No pronuncies gestos ni palabras.
No diluyas dotes de ladrillo:
el agua, el viento, la madera,
los sueños, la piedra y el martillo
son signos glaucos de la vida
que no requieren comprensión ni olvido.

No pienses:
No hay sinapsis en vigencia.

Vencieron los plazos
y los buitres caminan lo que no pueden volar.

No me des la paz que no te pido
ni la guerra que puedo generar por cuenta propia.
Dame de vos lo más prohibido,
aquello que intuyo estás negándome:

Tu fuerza brutal de cataclismo,
tu ronca raíz de remordimientos,
el fatal infortunio de tus días,
la fe que no tienes ni te inventas,
el plomizo ritual de tu rutina,
la asfixia venenosa que desgarra tu silencio,
el temible despertar de tu conciencia,
los trazos grotescos de tu infierno,
tu pobre lucidez de madrugada,
tus giros idiomáticos traviesos,
tu caos, tu insolencia, tu resaca,
tus afiebradas tormentas,
tus castillos de arena casi en ruinas,
tus furiosos dragones lanzallamas.

Dame de vos lo que no quieras darme.
No te protejas de mí, no te me escondas.

Porque antes de desconocerte por completo,
tengo urgencia de aprenderte de memoria.

Kilómetro 0

Memoras la oquedad,
donde fuiste viento, bosque, verbo.

Nacer te educará en astillas.

No estás a salvo ya.
Quedaste impar,
expuesto de ardores y clavijas
ante el estruendo del mundo.

II

Lo que amas,
eso que tu corazón repite
con palabras de lluvia
y tejes sin prisa en los recreos del invierno,
mientras la isla de tus sueños envejece.

Lo que amas te conoce y te desata.
Ha viajado contigo sin herir,
habla tus lenguas y tus furias,
tus gritos de maíz, tu mala suerte.

Brilla, bajo la piel que eliges,
como un tatuaje de arena.

Bedtime

Alguien besó tu risa,
te enamoró la boca experta en algas y jazmines,
usó menta y vino para limpiar tus pesadillas.

Después,
le puso nombre a la niña que siempre serás
y volvió a su territorio,
con el deber cumplido y la impunidad de las posguerras.

Frente a tu puerta pasó el desierto en caravana.

Comiste arena por dos vidas,
supiste de la ira y sus resacas:

Úlcera o duna, preguntaste.

No contestaron.
Y pasaste del infierno al tilo,
para disfrazar de calma el insomnio.

Ahora, cuando te agitas,
frágil como una huella en el agua,
qué busca en tu pecho ese recuerdo,
para qué vuelve.

De más, el mezcal y la fiebre:

Duele,
sólo duele,
perramente,
todavía.

Cuando los escombros no tapen el cielo,
el sueño vengará todas las sangres:

Apagará en otros su crueldad
y humillará en tu nombre la derrota.

Raquel Garzón

Raquel Garzón (Córdoba, Argentina, 1970) Leer, escribir y viajar son las pasiones de Raquel Garzón. Las reunió en el periodismo cultural al que se dedica desde 1995. Abogada por la Universidad de Buenos Aires y Master en Periodismo de la Universidad Autónoma de Madrid, fue editora jefa y editora general adjunta de la Revista Ñ y columnista de Clarín y de El País, periódicos en cuyas redacciones trabajó y para los que hoy escribe. Publicó cinco poemarios, entre ellos Riesgos de la noche y Monstruos privados, ambos publicados por Alción, que la distinguen como una de las voces más singulares de su generación. En 2020 lanzó Fue la gripe, amor (IndieLibros), una nouvelle en formato digital. Conduce el podcast Novela Familiar, que explora las relaciones interpersonales y sus vínculos con la literatura, la historia social y la cultura de época.

Linkedin: Raquel Garzón
Twitter: @rakelgarzon
IG: @raquelgarzon.ok

Podcast de Raquel Garzón:

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