10 poemas de ANGÉLICA PINZÓN. #Poesía Colombiana
PR1MERA LÍNEA: Catálogo Curado de Poesía Internacional

Me gusta tu dinámica 
No la tuya, sino la de la entrevista
cómo cierra los ojos y muerde sus labios
sí, me gusta el té que se le acerca
no a ti, sino a sus preguntas
El cómo agradeces en la escaleta
lo que te comparte el invitado
y todo sonríe en su rostro;
el de la escaleta, no el tuyo.
El cómo asientes con todo y pestañas
y buscas estar ahí aunque tu mente viaje a otro espacio
y la mojes en té verde
Sí, así es, hoy pasé a revisar cómo vas a tratarme
esta manía de auditar entrevistas
y buscarme como luciérnaga
en la pupila del entrevistador.

Quiero escribirte un poema
Me dijo, y todos mis nervios se alzaron
querían escuchar con sus pequeñas orejas
cómo se escribe sobre mí
qué palabras quedan
sin la asonancia de pecas
suspensivas
me llenará de versos que bajarán por mi espalda
hasta que deba darle vuelta a la hoja
y escribir en relieve
como un cartógrafo
atravesando
mis Andes.

Silencio 

Hoy, que hubo una charla con la nostalgia
el amor distante
y todos estos despases que me pasan
él no me llama para reconciliar los te amos que no se dicen
llámame, dice todo mi interior, que me muero por fuera
y me digo varias veces: ya le envié una canción hasta su nube
ya canté la danza de la lluvia
¿qué más debe hacer un pinzón para que le respondan?
Llámame que me derretí un montón de veces
y tu nombre lo llevaba cada poema triste de las invitadas
a mi nido, a mi árbol de presagios
Llama, llama, llama
(ll)ama, ámame, (ll)ámame
hazlo
como los otros días
donde un solo guiño era más diciente que cualquier poemario
jamás regado por la acera.
Si me llamas, te doy hasta el cálamo de mis plumas
te entrego el vuelo
y su epifanía.

Me cansé de ser ballena
Y cantar a tantas millas de su oído
buscar los acordes,
mi voz arpegio de los mares

Me agoté de tener espiráculos y buscar el aire tras tanto ahogarme
cada noche
en los mensajes que no se envían

Me agoté del arpón de la indiferencia
ese krill de sentimientos que se extingue

Ya no quiero hacer más saltos cinematográficos,
ni esta dulzura de migrar sin pasaporte
en un verso
que se encalla;
un verso que hunde
mi cetáceo paso
por la vida.

A Tláloc
Voy a cultivar sal en mis pestañas
y con ella
haré una catedral
para rezar por ti.
La regaré de adentro hacia afuera
como crece una mandarina,
o la plegaria
de una flor.

Los días ya no tendrán peso
colgaré nubes de su cristalino
no necesita imágenes
el recuerdo basta para hacerla llover
tibia
como la pasión
de una despedida.
Diré:
Señor, protégelo de sí mismo
llévame en sus oraciones
su amén
sin acento;
la vida
de su verbo
final.

Reposo
Newton lo dijo
pero no le hicimos caso, queremos permanecer
En esta velocidad constante
Ya sea cero o infinito
Queremos estar estáticos como la tierra que se mueve bajo los pies
No más
miremos al corazón, pequeño planeta
Su sístole y diástole respetando las leyes de la física
El parpadeo en los ojos, tan igual que no lo notamos
Un promedio de 15 veces por minuto
pero
¿quién siente que se ha perdido de 15 imágenes de la vida?
No, lo que ocurre con la misma fuerza no parece que pasa realmente
Es un acto fantasma como el mar
Hasta que un día la fuerza neta se imprese en él
Una fuerza que parece distante, a 3600 km
Llega a sacudir al tranquilo planeta, a ser la colisión que arma fuego en su nube
Arritmias en su cauce
Guiños
en su círculo polar.

Una tienda de manos 

inspirado en El artista coreano Wanjin Gim, también conocido por su apodo Willeys

Veo el arte de quien pinta
en óleo, grafito y papel
Se despliegan falanges como ríos de huellas
algunas se dan la mano, otras el pie
hacen palomas, aplauden
se sujetan el antebrazo
otra toma una cerámica
unas manos deshacen un rostro
agarran el tobillo de alguien que iba a correr
otras corren por la hoja
en sus yemas;
quiromancia en fuga

Las hay aferradas a pinceles
una abierta como si se desprendiera del mundo
otra, como si se le fuera a caer

Busco el artista
y todo lo que hay es una tienda
las manos tienen un precio
si pudiera
me las llevaría todas
para dejarlas libres en el piano
así, ya no tendrían
que huir
jamás.

Señales
Tal vez necesitamos respetar las señales de tránsito que habitan al otro
parar ante los pares
no hacerme en el prohibido parquear
no girar a la izquierda o hacer Us ilegales en el corazón
Quizás deberíamos dejar de acelerar cuando el semáforo cambia a amarillo
y parar siempre que esté en rojo, dudar de sus tonos verdes
dejar de pisarnos la cebra
Lo sé, soy una pésima conductora
y voy estrellándome en cada contravía
pero me pregunto por qué tantas multas
esos pico y placas que nos imponemos
No, no sé aceptar tus reglas
tus policías acostados,
los reductores de velocidad
los parquímetros,
las mil formas que tienes de decirme «necesito espacio»
Voy imprudente atravesándome como los que salen a las tres de la mañana
los ebrios, los que atropellan y huyen
esos, justo así
como un cuento de Rubem Fonseca, alargando la lista de tus morgues
de las estrellas negras pintadas en el asfalto
las campañas de concientización que despliegas,
pero yo: ciega a todo
sigo de infracción en infracción preguntando
por qué no me quieres
en tu vía.

Trueque

Te cambio mi chévere por tu chido
y tu neta por mi verdad
Tus puentes por mis avenidas
mi Monserrate por Teotihuacán
Podemos firmar con el nombre del otro
y adoptar las emociones que hemos desamparado
lo sé
somos padres irresponsables
creamos sentimientos que no pudimos alimentar
Esta distancia carcome cual mar a los continentes
tu Mictlán tan distinto a mi cielo
tu pulque no sabe a mi aguardiente
Lo sé,
somos distancia, trueno y nube,
tierra y laguna
pero me hice movediza y tú te hiciste verano
Abanico los días que se apartan
que intento aferrar a mí
Sí, tú dame tus silencios
que te plantaré mis palabras
A ver si llueve otro día en mi Bogotá
y veo un sol en tu Paracho
Está bien, podemos migrar las emociones
que vuelen como monarcas y arrastren los muertos en su camino
que nos dejen atrás
y la trashumancia
los haga poema.

Topografía de las lágrimas 

Escrito sobre el libro de la fotógrafa Rose-Lynn Fisher

Vi el artículo y pensé en enviarlo al dios de la lluvia
lo pensé, le di vueltas a la idea como condensando una nube
lo vi a los ojos y los dos le temimos al topógrafo
a su lente ampliando los minerales y las figuras que forman el dolor
o la felicidad, o las lágrimas de cebolla
o las de lo que no tuvo reparo.
Todas son únicas, forman patrones, como la tierra cordilleras
ya me imagino sus límites
sus habitantes de nada,
esos peregrinos migrando entre la frontera de la felicidad y la tristeza
saltando muros impuestos por sus habitantes
Tú eres triste y no puedes ser feliz, fin de la historia
Tú eres feliz y no puedes ser triste, inicio de una de Disney
Lo sé, allá deben tener pasaportes, policías de migración
costumbres arraigadas al agua y la sal
Las lágrimas no son tan simples como parecen,
su universo curvo guarda lo que no entendemos
lo que nos habita y sobrecoge
hasta que un día
se subleva y escapa por las mejillas
de su dios.

Angélica Pinzón

Escritora de Bogotá, Colombia, nacida en 1993. Autora del libro ¡Carambola! en el cual reúne minificción, cuentos y poesía. Egresada del Taller de Escritores de la Universidad Central. En la actualidad maneja el espacio de entrevistas «Una cita con el autor». 

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6 poemas de LAURA ALEJANDRA RUIZ. #Poesía Colombiana
PR1MERA LÍNEA: Catálogo Curado de Poesía Internacional

COLOMBIANAS

A quien engañas abuelo, yo sé que tú estás llorando Nunca me dijiste cómo, tampoco me has dicho cuándo Pero en el cerro hay dos cruces que te lo están recordando.

Garzón y Collazos

Tú que le pides deseos a las libélulas
que por ninguna razón matas una araña en casa
que guardas con fe bolsitas de azúcar, hurto justificable ruega por favor
para que mañana no nos falte nadie.
Que todos tus santos tiren espigas
riega los campos con el agua bendita de la iglesia del pueblo,
haz procesiones, lleva a la más gorda vestida de virgen hasta la loma pa´ que se vea.
Llena de flores los altares
usa anillos de plata y crucifijos en los pies todo eso que sabes
el viacrucis también es un poema.
Tengo tanta angustia abuela sé que ya estás muerta,
la esperanza está muerta,
la vecina está muerta, la líder está muerta
y su hija está muerta.
Abuela si tu cielo existe y allí las abrazas a todas ellas,
haz que llueva un poquito de fe sobre esta tierra.

A MIS AMIGOS

La vida es todo lo contrario a los comerciales de familias
tomando Frutiño un domingo de asado,
En la vida real los amigos se escupen y se cogen a patadas en el partido de fútbol;
las amigas se dicen gordas, perras, y no es un apodo;
con estas anilinas no fuimos capaces de celebrar nada,
solo de meternos los dedos en la herida para comprobar que somos muy humanos
A mis amigos,
quienes nunca han sabido consolar nada
que no me conocen.
La vida se parece mucho al punk
al Frutiño y babas y alcohol etílico.
La vida se parece a eso que vomitan mis amigos
después de haberse tumbado los dientes.

MEMORIA

No he tenido que bañarme la sangre fresca de una mañana dejar la puerta abierta
emprender viajes sin maletas.
No sé cómo se guarda una foto en el bolsillo. No he escogido la manera de huir.
No se construir un camino evitando pisar las manos de mi madre. Nadie nos enseñó a llorar a nuestros muertos.
Alguien perdió el tiempo para lamentarse y no he sido yo,
no he sido él ni ella.
Mi casa no agoniza en medio de la nada
y mi boca nunca ha pronunciado la palabra olvido.

PRIMER VESTIDO

El vestido que me hizo mi madre tiene manchitas de tierra,
de sol, de hojas verdes.
Ella dice que así soy sombra de paisaje. Ella no sabe que no existe el cielo
y la clemencia es una señora ciega. Mamá no sabe que aun la veo
que si nazco de nuevo haré un ejército, no dejaré que los niños lloren
las madres mueran
los hombres maten.
No más coloquios de llantos e historias, no más memoria de la memoria
y olvidos camuflados en reportajes de guerra.
¿Quieres mi tierra? arranca el vestido pedazos de cielo, de sol pedazos de vida
y siémbralo,
seré un sauce grande que verá otros tiempos, me talará otro tipo de miseria.

BOGOTÁ

A Laureano, mi abuelo querido, quien me ha enseñado todo sobre esta ciudad.

Allí beso al hombre que amo allí le terminé
allí le di monedas a un hombre sin piernas allí deseé ser ese hombre sin piernas
allí caí y me refugié del sol y la lluvia.
Espacio público
Espacio mío
y de mis amigos
de mis amantes
de mis abuelos y mis padres, espacio del que allí duerme.
Espacio en el que amanezco. Lugar en el que existo.
La calle es de María Mercedes Carranza de los hermanos Cuervo
de José Asunción Silva de Rafael Pombo Porfirio Barbajacob Vargas Vila.
Mis amigos muertos y los de mi abuelo. Mis casas porque es donde habito,
mis casas porque están en mi álbum familiar,
allí en donde duerme la abuela con su sonrisa genuina y los ojos todavía abiertos.

LAUREANO

Yo no quiero verte roto
Ni siquiera descompuesto
Yo no quiero que elijas otra cosa que no sea quedarte
Pero tú hiciste la vida, y tú harás la muerte
Porque todos los artistas hacen eso y lo hacen con sus manos
Escriben poemas
Y con ellas también se arrancan la máscara de oxígeno
Con ellas también se deshacen del aliento.

Laura Alejandra Ruiz

(Bogotá,1993). Poeta, investigadora y docente en la Universidad Santo Tomás. Licenciada de Filosofía y Lengua Castellana de y Magíster en Estudios Literarios (becada) por la UAM de México. Escritora y personaje del Burdel Poético de Bogotá. Sus poemas han sido publicados en la revista Puesto de Combate; en los Fanzine: Aquelarre, Pank-fleto; y en la antología poética Poetas en Festival 2019 de la editorial Caza de Libros, 2019.

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7 poemas de ARTURO HERNÁNDEZ GONZÁLEZ. #Poesía Colombiana
PR1MERA LÍNEA: Catálogo Curado de Poesía Internacional

Directiva ministerial 029 de 2005

Como en contrabando de miserias hartas
vuelve uno a pasar los ojos por la crónica:
La ropa, la suma de las inalteradas huellas,
el eco fragmentado de los huesos, la criba,
lo absurdo, la carroña material de las falacias,
el exhaustivo acomodo de la muerte, el drama.

Y entonces cae un digito que muela todo.
Reduce lo infinito del dolor y de la ausencia,
a un solo breviario de inciertas dimensiones
que consigna las masacres como algo lógico.
Pero el poema que dice lo que calla la palabra
recupera los perdidos rostros, de lo inaceptable.

Víctima

Intentó esconder
la pesada moneda de su sangre,
postrando su alma
ante las criaturas de su pensamiento.

Caminos de tierra, patios de escuela,
conventos y noches desnudas,
fueron lugar suficiente para casarlo con la muerte.

Sus asesinos hablaban una lengua
mal aprendida en libros, en plazas y deshecha después
en el barro y la montaña.

Le dispararon buscándole la boca.

Palabras no hubo más.
El roto corazón de la materia no abundó como los días.
La cruz que le debían, la olvidaron.
La tumba está perdida entre los himnos de la patria.
Solo la lluvia la visita para hacerla florecer.

Verdugo

Sabemos el porqué de la tristeza
que ensuciaba las campanas,
cuando por órdenes de arriba
no podían doblar.
De las víctimas
(más de 100.000 y todavía contando[1])
no se sabe aún su dónde, su cómo ni su hasta cuándo.
Concluimos que la enumeración
de los arrebatados trabajos de la muerte,
debería ser considerada un crimen
y no solo un testimonio.
Pero al desconcierto de los masacrados
de nada sirve la procrastinación.
Dejad hablar entonces al verdugo.
Quizá lleguemos a saber
sobre qué dolor incognito nos paseamos,
sobornados con el leteo sofisma
del cese de la horrible noche.

[1] Según el Centro Nacional de Memoria Histórica de Colombia, más de 80.000 personas fueron víctimas de desaparición forzada entre 1970 y 2018. Cálculos correspondientes al mismo periodo de tiempo, establecen una aproximación de más de 24.500 víctimas civiles, como producto de masacres en el país. La Jurisdicción Especial para la PAZ (JEP) estima que podrían censarse más 15.000 víctimas de ejecuciones extrajudiciales desde 1979 ya que no es infrecuente que se descubran nuevas fosas comunes relacionadas con este tipo de práctica cada año. 

Una palabra

Con la frente en el abismo sin saberlo.
María Mercedes Carranza

Una palabra te llevó
más allá del extravío.

Sólo el silencio te ha devuelto
al dulce dolor de tu presencia.

Una inútil palabra que podría,
como oxido de sílaba desnuda
como canto inexorable de la nada
como ahorro inexhausto de la vida

como tristeza malcriada y derruida
saber mejor que tú que no alcanza
el ruido de las letras solamente
para hacer del paraíso El Paraíso,

porque para el Poema somos poco
más que una embarcación de hueso.

Breviario

Nunca estoy a gusto en lo inmediato,
solo me seduce lo que me precede (…),
los innúmeros instantes en que yo no fui.
Cioran

Hay algo anterior a mí que no conozco:
Algo hondo que en mis orígenes se niega,
algo que ignora indiferente mi naturaleza.

Hay algo anterior a mí que no vislumbro,
algo que la contingencia de la muerte sabe
pues en el revés del ser guarda su nombre.

Hay algo anterior a mí que me hace daño:
Lo incierto; no es y es, lo que hubiese sido
si por nacer no hubiese sido aquí arrojado.

Hay algo anterior a mí (es un misterio):
Mis pensamientos fluyen hoy contra mí tiempo
y se varan en un límite en el que Dios ha escrito

Un infinito breviario de lo incierto
en el que se repite la memoria y el olvido
como algo atroz e inmerecido que no vivo.

Y Nadie ha comprendido

Los árboles mueren en pie
sobre su sombra,

y es un silente olvido
la palabra que no dicen

por respeto a los muertos
que a sus raíces lloran.

La Carta Robada

La vida es esto que muere.
María Mercedes Carranza

En la longitud siempre enferma de la noche
aposto mi mano en ruinas sobre un espejo leve.
El dolor es un eco del grito primigenio; nunca ausente,
que cifra la cuenta regresiva hacia mi íntimo desastre.

El recazo de la luz sangra mi herida
con un álgido dolor que nunca miente.

La esperanza de hallar mis huesos vivos en la carne
se pudre inútil en la ceniza paulatina quees el hombre

Escucho la voz del tiempo aullar mi nombre…
Repetir hasta el más hondo cansancio un verso breve:
Sucede entonces que la vida es esto que se muere,

Y que la música secreta de mi alma
es la más inexorable e infinita muerte.

Hibakusha[2] y el proyecto Manhattan

No son pocos los peligros
que sobre la piedra arguye
el profeta enceguecido.
Debe saber decir su enfado
y su tristeza pura, sin erratas.

Pero su voz está azul también
debido al sacrificio innecesario
que implican sus doctrinas…

Aplica entonces su garganta a la tarea
de remediar la luz, con fuego.

[2] Las víctimas supervivientes de Hiroshima y Nagasaki son llamadas hibakusha, palabra que traduce literalmente “persona bombardeada” y que comporta desprecio.

Lengua Franca

He intentado escribir el paraíso.
Ezra Pound.

Comparto el destino de la yesca:
Crezco a expensas del árbol de la vida.
Rasgo la piel marchita y hundo mis manos en su savia bruta
solo para besar después la humedad azul de su llaga infinita.

Habito este hogar entre la arena:
Mis pasos son el camino que pronuncian los desconocidos
y mi sombra es la patria de otros hombres ausentes de su vida.

Comparto el destino de las crepitaciones:
El fuego abraza los rincones de mi cuerpo como si fuese hambre
y hace crecer aves en mí, que escapan y llueven humo y cenizas.

Habito este manantial entre la roca:
Mis huellas son un mineral distinto de la metonimia de la sal
…Mi alma es como una gota de agua que cae sobre el mundo
                                                                            hasta romperlo.

Desaparecido

Eligió socorrer los colores de la tarde
con sus manos agujereadas por la sombra
y el testimonio de diez palmos de sangre
que aullaban sobre una tierra ajena y rota.

Lo llevaron hundiéndole promesas
en el mismo corazón que le quebraron
sin dejarle decir la verdad de sus palabras.

Junto a otros, no sabidos, lo arrojaron
encajándole un polvo pesado en las ideas
y una roída disculpa que jamás le dieron.

Pero llevó consigo colores a la muerte,
que solo conocía entre la noche y el alma
el pensamiento de su corazón y el leve
goce del atardecer: la misma hora cada día.

Arturo Hernández González

Poeta, docente, traductor y escritor colombiano. Su obra poética ha sido ampliamente difundida y publicada en reconocidos medios hispanoamericanos. Su trabajo literario ha sido incorporado en múltiples antologías de narrativa y poesía, mereciendo reconocimientos y premios en Colombia, México y España. Es autor de los libros Olor a Muerte publicado por la Red Distrital de Bibliotecas Públicas (BibloRed, 2011; 2012) y Breviario de lo Incierto (2017). Dirige desde 2013 la Revista internacional de cultura y artes Noche Laberinto.

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