9 poemas de ELIO OSEJO. #PoesíaPeruana
PR1MERA LÍNEA: Catálogo Curado de Poesía Internacional

ORINANDO LA HOGUERA (o “3z70 n0 3z p03z14”)

Porque no somos recicladores hurgando en los desechos del lenguaje/ Y porque si/ un día / a tu patria/ que es la poesía / Un hijoeputa viene aquí a decirle madre /Hay que salir a defenderla /hay que cortar el aire Con la pierna estirada como buenos discípulos literarios que somos de Bruce / Lee y salir a Li-nchar Brus-camente a quienes juegan/ a joder esta pirámide/ Como quien juega en el recreo de su colegio a la ruleta rusa /con una Avtomat Kalashnikova modelo 1947.

Porque la poesía /no dejará de ser el arma de los pobres / Ni tampoco la enhiesta, la venosa, la verdadera prensa libre del ciudadano pujante. Me leo esto /como si pudiera ver/ que la chispa de todo lo ya escrito recorre este papel como la mecha que se consumía siempre al inicio de la serie Misión Imposible.
Porque no dejo de ser / de escribir y referirme/ a la poesía /que siempre será declarada por los eternos practicantes muerta antes del parto / Porque si acaso la poesía ya estuviera apestando/ aquí estaríamos reunidos puros Zombies y correríamos a la calle /más moriríamos de inanición al ignorar esa gran bolsa de fertilizante humano que es el cerebro promedio huancaíno. Porque con mi poema no señor, de ninguna manera a la Poesía también se le respeta. Porque con esta retahíla de palabras/ Vengo a espetarte que no has inventado nada / Haz que tu poema/ tu poema/ tu poema/ No sea más que una ciclópea burbuja hecha /con tu propia saliva/ que te explota en la cara y no consigue sino-hacerte-orinar / de-tanta risa estúpida…

Porque no somos recicladores hurgando en los desechos del lenguaje Y porque si un día a otro huevón se le ocurre armar la huelga de poesía Los que le sigan también se morirán de hambre. No he venido hasta aquí para decir un discurso, Simplemente me llega /que haya gente con concha de pararse aquí al frente y de no darse cuenta /que son sólo una pésima imitación barata de los músicos de Bremen. Porque a la poesía no hay quien la disfrace y no puede ocultarse por más que intentes por enésima vez cubrirla con tu mierda, pero puedes seguir tratando, porque sabes perfectamente cómo es que terminará este sueño. Porque el Poema es esa orquídea esquiva y fascinante /que nos hace morir cantando cuando la contemplamos /por fin en nuestras manos /mientras vamos cayendo /y no nos queda otra que alucinar que volamos porque nunca veremos /la belleza del cuadro que ella habrá coronado sobre nuestros internos /órganos desparramados /en la hoja en blanco/ que termina siendo / el suelo. …¿Te lo repito?

Pero escribir es un oficio triste
Es un atajo inútil
E impropio de los seres alados
Sean estos ángeles o cuervos.

Sobrevolar las cimas y las aguas
Como quien nada quiere
Y posarse sobre el nivel del mar
De vez en cuando.

Baja es la gloria de quien solo
Escribe para sus semejantes
Profetiza o recuerda ridículas batallas.

Pero escribir es un terrible atrevimiento
Es un refugio endeble.
Hoy desperté temprano y me adelanté a la lluvia
Y he recordado un par de buenos versos
Pero sigo sin alas.

          Es copia fiel del original

IN MEMORIAM

Qué supones que debo yo aprender de tu muerte Ángel
Aún recuerdo esas tardes en las que te indicaba
A ti, oh, mi joven discípulo
La manera en que habrías de hacer que me recuerden

Tú naciste entre libros, ellos fueron tus juguetes
Nunca me había chocado tanto la partida de alguien
Pienso en tus familiares aceptando tu ausencia
En tus amigos brindado a tu salud desde este viernes

Fui testigo oportuno de tu lento aprendizaje
Porque así somos los peruanos, lentos para algunas cosas
Tú te burlabas diciendo que la muerte solo se lleva a los buenos
Y que por ese motivo yo no debía preocuparme

Mas te fuiste borrando lentamente Ángel
Imagino que el cáncer te fue dando el aspecto
De un mueble descolorido
Y por ese motivo ya no quisiste despedirte

Pero recuerdo que tuviste privilegios que ahora
Muy pocos peruanos podemos permitirnos
Tú dormías hasta tarde
Conociste el amor de una muchacha virgen
Empezabas a unir tu espíritu al de la naturaleza
Y a entrenar tus palabras en busca del poema

Pero te fuiste… Te quitaste, broder
Y me quitaste con eso la oportunidad de contarte
Que ahora tengo una hija o mejor dicho
Que ahora ya no la tengo

Iré a visitar tu tumba uno de estos días cuando baje a la lima
Esa ciudad a la que ya no pertenezco
Y que me escupe con asco y de regreso
Hacia esta fría celda hecha de montañas.

POLLADA– PERÚ o “Que se vayan todos”

Luego del festival barro la calle
      Cuánta palabra quiere ser poesía
              Cuántos poetas hoy se necesitan
                      Para escribir un único poema

Nada es tan bello como aquello que menos importa
Morir así es más sencillo aún de lo que piensas
Vete a olvidar el alma en el tercer cajón
                                                          De tu recámara
No eres el único que ve palomas muertas en la acera

La vida es una acumulación absurda
de sueños imposibles
              Este poema no es mío,
                  me lo han sembrado, jefe, en serio.
Solo me cruzo con escombros
y me masturbo en público

Mando al diablo el amor
que es compartido en la web, en PDF
El hastío, la piedra, la lengua y los parajes.

A la mierda con todo
este hueveo disfrazado de literatura
                          A la belleza por la ciencia
           y a la ciencia por la belleza

Mi nombre es Elio Osejo
y acabo de comerme una pollada
Vengo de la ciudad de los reyes
Como quien viene de leer y no digiere
Sueño de nuevo con un laberinto verde
Luego del festival barro la calle

“¿Vale la pena volver sobre mi espacio?
¿Quién vino a quién?
¿Dónde el inicio de tu tiempo?
¿En qué momento del camino me he perdido?
¿A qué horizonte parto si es que parto?
¿Qué otras lluvias me esperan?
¿Quién seguirá mis pasos?
Morir así
Es más sencillo aún de lo que piensas
Mi más sonriente nébula.

PORNO PARA LECTORES
O EL INTRASCENDENTE OCASO DE LOS POETAS FASHION

Los exquisitos cadáveres de mi generación
Lamen la sal del templo
Llevan llenos de hormigas los bolsillos
Y la lengua horadada, áspera, azul e irregular
Duermen a pierna suelta en las bancas
De un parque mal remodelado
Han coloreado el Guernica y luchado en las calles
“Codo a codo” por los derechos humanos de los animales
Los universos se contraen y expanden
al ingenuo compás de sus ayuntamientos
Hacen Bikini Bridge con gruesos libros clásicos
Y respetan el único proceso creativo que defienden
Porque así lo aprendieron: porque así se juntaron.
Copiar Negar / Imitar Homenajear
Los exquisitos cadáveres de mi generación
Leen sus MasterPieces peinándose en los recitales
Mientras repiten indignados que Gonzalo rojas
Es chileno! es chileno! es chileno!
¡Dónde está el Infrarrealismo, compañeros!
Los exquisitos cadáveres de mi generación
Dejan 13 cassettes con instrucciones
Y poemas grabados. Prestos para privar
de su genialidad al mundo
Mezclan vino y cicuta – aspiran su último cloro
Usando separadores de libros mal amados
y nunca bien leídos.
Malditos genios
Hermosos pero incomprendidos
Generación BeatCoin
con 9855 selfies en 27 años cumplidos
Los exquisitos cadáveres de mi generación
          Han empezado hoy
                a transmitir su muerte
                                           en vivo.

NEGACIÓN INEFICAZ*

A Neurisma:

          Yo bautizo este día con la luz de mis entrañas
He poetado ya todo. Me poemo a mí mismo.
Madrugada expectante. Mi sangre es como el vino.
No hay espacio para Jesucristo aquí en mi corazón
Porque mi corazón se está empeñando en devolverlo todo
Ha teñido de sangre hasta mi sombra
Y las camisas planchadas por mi madre

Lleno de escupitajos rojos este poema.
Resignación magenta, Oda no retornable.
No hay un mañana para los que volvimos del futuro
a decirles que todo está perdido.

Que sus cantos de cisne no retrasan la muerte del vate desahuciado,
Del malísimo uso que le dan al lenguaje,
De ese iluso latido que nos ha congregado en este azul recinto,
Conspirando a escondidas de los glóbulos blancos.

Somos todos poetas una falla en el sistema,
Un delirio mutante. Dolor fantasma,
Miembro invisible, Qué poco importa ya cómo se llame.

¡H3 de excr1vir azhi
   p4ra dele1Te
d3 laz fUturhas geNraxi0n3s?

Pueblan tersos ustedes acaso mi cabeza
Como el temor que dolorosamente crece
Y que fluye boyante en este poema.

No hay poesía sin dolor. El dolor son los otros.
No hay dolor sin nosotros. Me cago en el dolor.

No me queda más tiempo para explicarlo todo.
Ahora escribo sin ganas -y vivo- de la misma forma.
Este escriba jamás estuvo aquí.
Qué más puedo decir sino ¡Salud con todos!

          Yo bendigo este día con lo gris de mis entrañas.

*Negación Ineficaz: intento consciente o inconsciente de repudiar el conocimiento o significado de un hecho, para reducir la ansiedad o el miedo, en detrimento de la salud. El individuo posterga o rechaza la asistencia médica y no da importancia personal a síntomas peligrosos. Las características que lo definen son: autotratamiento para aliviar los síntomas, desplazamiento del origen de los síntomas a otros órganos y desplazamiento del miedo al impacto de la enfermedad.

FE DE ERRATAS

                                           O cómo revolucionar la poesía desde un Nokia 3310 mientras
                                           Escucho a Los Destellos en un reproductor de cinta JVC
                                           Que me costó US$85 en www.lahojarasca.net.

La poesía actual está recontra sobrevalorada
      Me ofende tanto que otros yo
                        Me digan cómo debo No escribir

Esto sumado a mi bronceado canadiense
Resulta que es también poesía -y de la buena-
Soy un panda Kawaii asesinando transeúntes
Bajo la dirección de Bergman. Luces, cámaras…
Este poema norte sur jamás será un Best Seller
                        A – que, 2 puntos

Opción A
Me tome un selfie sobre un prado verde
Que se vuelva Trend Topic en Instagram.

Opción B
Sea equinoccio en Amsterdam
y Acuario domine el tercer cuadrante superior
De la escandinava migala asesina aterciopelada.

Opción C
Envíe POETA al 0173 y recibirá completa-
-mente gratis 3,260 metros de Pudremas.

Antes de kriticArte intenté zhuperArte
No comparto poemojis IM aquí en esta Era
En la quemo/netizo el dolor
                        y        este    raro    fulgor.

                        Ningún condriosoma  ha sido maltratado
                        En la realización de este maravilloso poema.

ADÁPTATE O MUERE

Adáptate o muere– me decía mi padre
Que se adaptó un día a su nueva familia
Y desde entonces no supimos nunca más de él.

Adáptate o muere– me decía mi madre
Que arrastraba su estigma de leona solitaria
Y conversaba con sus plantas para no sentir que yo
También me iba alejando poco a poco de la casa.

Adáptate o muere– me decía el sargento sin saber
Que más tarde descubriría la paz de las mujeres y que
Mi eterna batalla sería siempre en contra del aburrimiento.

Adáptate o muere– me decían las mujeres
Que en su interminable búsqueda de algo
Diferente terminaban extrañando detalles míos
En sus nuevas adquisiciones.

Adáptate o muere– me decían mis profes.
Adáptate o muere- me decían mis jefes.

Miro hacia atrás y escribo satisfecho:
                        “La vida nunca dejará de ser maravillosa
                                 Hasta para un desadaptado como yo”

PARAMNESIA MEDIÁTICA

Este poema monolito se apareció en mi cuarto
A las 3 de la mañana de mi trigésimo sexta traslación sidérea
Escaneando mi cuerpo de los pies a la cabeza
          y dejándome más preguntas que respuestas,
                                        Más silencio que palabras.
Advirtiéndome las falacias de mi torpe dialéctica.
                                                            Eso no es novedad.

La novedad era ese Objeto lírico de proporciones matemáticas
Sumergido en el más característico letargo posterior
                  A los humores compartidos en el coito,
Impregnando mis sábanas con esa anomalía magnética
Que se desprende de su natural fragancia.
         Que ahora descansa -por mí-
                  en ese vacío absoluto en el que me pregunto:

¿Qué pasará cuando no tenga que
Mover los dedos para hilvanar un poema.
Y si de pronto un día aquellas coplas futuras
Se poblaran asaz de cifras y de monosílabos?

¿Qué de mi canto elaborado entonces por el sueño,
de esos libros cambiados por tomates apremiantes,
De la genuina y susceptible métrica que nos señala
         que S podría ser un elemento de T
si y solo si S confesara ser propio subconjunto de T,
y sobre todo, que mientras S y T sean distintos
y S no sea un elemento específico de T, puede cumplirse
Que T se manifieste entonces como elemento de S?

Ella vuelve hacia mí
                  y yo supongo
Que ya no debe sorprenderle mi fijación por el poema.
Cosas que ella no entiende
                  O que no quiere entender,
Condicionándome a elevar en esta
Nueva entrega a imperativo categórico
                  Ese temido y corrosivo verbo Ámame!

Y desde ese momento,
Consumada la austral trasmutación de mi poesía en sexo,
Arrancándole al universo alguna melodía retorcida,
                                    La novedad se destruye.
En los meses siguientes
Me enfrentaré sin descanso otra vez a las palabras
         Y hasta es probable
                  Que en las próximas noches imagine
Que ese fragante y breve espacio de su cuerpo
                                    Ahora está siendo
                                                      Ocupado por estrellas.

Elio Osejo

Elio Osejo Aguilar (Lima,1976) Poeta y narrador.
Vive en Huancayo desde 2005. Es jurado de concursos
de declamación, cuento y poesía, comprensión lectora,
teatro y artes plásticas. Dicta talleres de creación literaria.
Ha sido periodista cultural en medios escritos y radiales
Condujo el programa Aculturados por Aderezo Radio
Web. Dirigió www.fiebredepoesía.com en 2000 y
www.fuegofatuo.com en 2003, Fuego Fatuo Editores
en 2007, Administra el canal de Youtube Fuego Fatuo TV
desde 2009. Fue editor del diario La Verdad en 2011 y de
la revista literaria Tohé en 2012. Colabora con artículos,
poemas y cuentos en diversas publicaciones nacionales.
Participó en Juliana, película peruana dirigida por el
Grupo Chaski en 1988. Fue antologado en “Vertientes”
Muestra de poesía contemporánea en Junín 2015.

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7 poemas de EMILIO PAZ. #PoesíaPeruana
PR1MERA LÍNEA: Catálogo Curado de Poesía Internacional

Transhumanización de los deseos errantes

El 04 de septiembre de 1990 se desglosaron los cánones judíos
y un templo de barro se edificó en Medio Oriente.

Los países comenzaron a partirse
como se parte la piel
como se parten los continentes.

Las huellas de los coche-bombas son heridas en la memoria
que repercuten en hombros cansados
de hombres sin sombra / sin futuro / sin esperanza.

Los peces cortan las entrañas de los ríos y,
en sus ataúdes de cuerpos acuáticos,
una osamenta busca el descanso,
pero este privilegio se le ha sido arrebatado.

El 04 de septiembre de 1990 comenzó a retroceder el tiempo,
cual préstamo de un útero que se desangra
que arroja a sus hijos a las frías manos de la gris ciudad,
ciudad que devora sueños / pensamientos,
alimentando miedos cada vez más humanos / divinos / cercanos

Metafísica de los cuerpos celestes

Los planetas con corteza poseen miedo
                      gaseosos se vuelven posibilidades.

Los satélites son pequeños gatos que juegan
sobre los cuerpos de sus dueños.
Anillos, gases, nebulosas pequeñas
con formas de cuerpos desnudos.

La flor que crece en Marte es una pequeña esperanza
y la violeta que crece en Júpiter
se consume por el inclemente calor del ayer.

Los cuerpos celestes son entes perdidos,
incapaces de hablar o de recitar,
son cuerpos que devuelven la esperanza a los hombres,
aunque estos no sepan del sufrimiento divino.

Caminante en re menor

Cristo caminó con la cruz a cuestas
el Gólgota lo esperaba.

Un padre de familia camina con una piedra a cuestas
su familia,
                   de hambre,
                                        lo espera.

Una mujer camina
                  con el silencio
                  con el olvido
                  con la indiferencia
                  con las palabras vacías
para encontrarse con el fantasma de un dios
que la consuela
sin darle respuestas.

Una mujer camina
para encontrarse consigo misma.

Discurso sobre la belleza

Hablar sobre la belleza es hablarla desde cualquier edad.

Hablar de belleza es hablar sobre su génesis,
sobre su culmen y virginal muestra palpable,
porque la belleza no es un acto propio de los hombres
y tampoco se reduce al contacto entre sujeto y objeto.

El placer incorrupto que va más allá de la muerte.

Hablar sobre belleza es explicarle a un niño sobre el juego,
es sentir sobre la piel recorrer el cuerpo desnudo amado,
es otorgarle sentido al anciano que camino solo
por los pasadizos quebradizos de la vida.

La belleza es un ente descubierto para beneplácito del hombre
que siente agotar sus fuerzas
en las últimas gotas
de aquel río
que es
bello
en
sí.

Neón

Hay un niño parado en medio de la calle.
Su mirada alumbra los carros que vienen de ambos lados,
él solo atina a enceguecerlos
                       a admirarlos
                       a devolverles el brillo ficticio.

Hay un niño que mira a la luna,
mientras un oficinista redacta su carta suicida.

Cada tecleo es un lento latido que se repite
                   como las manecillas
                   como los pasos
                   como los parpadeos
                   como los versos y las notas
                   como los saltos
                   como el movimiento de los continentes

Porque la vida es repetición
y los carros van y vienen
vienen y van
van y vienen
vienen y van
como un hilo que se enrolla y ahorca
lo que el vacío quiere ocultar.

No hay continentes que se escondan
ni saltos que se corten
ni versos que innoven ni notas que enternezcan
tampoco habrá un plácido parpadeo
ni un gentil redoble de pasos militares
ni unas manecillas que se detengan
y posiblemente tampoco haya un universo
que comience con el código binario.

Porque la voz volará sobre el viento,
pero sucumbirá bajo las garras del olvido.

Los reyes y emperadores de la antigüedad
conocerán las penitencias de nuestros hijos,
pero si el futuro y el pasado se cruzan
solo habrá un niño parado en medio del camino
iluminando lo que es el misterio.

Un misterio confundido con el miedo
de unos ojos ocultos por rocas
con formas de parientes muertos.

Navío azul

La cama es el último navío para recorrer el mar
en que se ha convertido el silencio.
La faena dura,
como dura es la palabra,
trata de permanecer firme ante los cambios de estación.
Los pétalos de las flores no aguantan los vientos
y son arrebatadas de sus madres
así como el hombre es despojado de su ropa
para pasar por la marea brava.
La cama es el navío azul que soporta
los embates de un clima descubierto
en sus épocas más duras.

Cubístico cuadro imaginario

En Normandía desembarca un hombre
                                                                      es una lechuza.
La lechuza se transforma en presa
de una bala perdida.

Y de los ojos del cadáver
salen jinetes galopando,
con gritos atrapados por el tiempo
y que aferran a los vientos.

Sucumben los caballos y los jinetes
a pie van buscando el país
que Dios les prometiera en las escrituras,
pero solo encuentran el frío instante
que atrapa el dolor
en las voces de felinos
con formas femeninas.

Y atrás de un árbol se esconde un niño,
                 último testigo del arca de Noé
y el niño se completa con el silencio
de aquel que le mira de lejos.

                  ¿Por qué seremos tan peligrosos?

Porque la humanidad se ha transformado en enfermedad
y los niños tienen miedo de crecer.

Dios es un niño
que tiene miedo del juego que ha creado
en aquella tarde de verano.

Los poemas aquí presentes son de la plaquette La belleza que se agota (Incendio plaquettes, Guatemala, 2022)

Emilio Paz

Emilio Paz (Lima, Perú, 1990). Profesor de filosofía y religión, egresado de la Universidad Católica Sedes Sapientiae. Tiene publicaciones en el Perú y el extranjero, siendo traducido a diversos idiomas. Dirige la Revista Kametsa y los recitales benéficos Las voces del colibrí.

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10 poemas de ALBERT ESTRELLA. #PoesíaPeruana
PR1MERA LÍNEA: Catálogo Curado de Poesía Internacional

La familia disfuncional

En casa hay un tumor creciendo en la maseta del cactus
y nadie sabe a quién pertenece
a los mejor nuestro padre muerto
que no descansa por que le crecen flore en su lecho
m lo mejor esta oveja negra
que le gusta rumiar la grama gramática verde
como si fuera pasto en sus libros
a los mejor mi madre
que rumia rencores y aprende a perdonar
a lo mejor mi hermano que no para en casa
y come la cena en su táper frío
a lo mejor nadie
quien nunca sale de casa
y mira el televisor cuando parece
que no hay señal de comunicación
pero en la TV pasan los Simpson’s
y ellos dan gracias por los alimentos; a Dios
que a lo mejor siempre está en la sala
mirando las fotos del álbum familiar,
calentando la comida en el estómago de mi hermano
escuchando las oraciones de mi madre
leyendo todos mis libros con poemas inéditos
regando las flores que mi padre hace crecer
a lo mejor ese tumor concentra todo el silencio
que se siente cuando se quiere decir algo
pero no se dice nada, cuando decimos con la boca
y el corazón está mudo
y el tumor sigue creciendo
como el cactus en la maseta
con las espinas hacia dentro
a lo mejor va llegar un día en que nos va a doler
y va a ser muy tarde para extirparlo
será entonces que la muerte nos juntará tanto
para que Dios nos tome una foto
con su flash como un rayo
para que tenga el recuerdo
de esta familia disfuncional
que va a funcionar, sí o sí
en el paraíso prometido.

(De la familia disfuncional y otros poemas hereditarios 2011)

Estado vegetal del hijo

Cada mañana he despertado más cerca de la muerte de la miseria
esa que nadie puede erradicar
y coño, qué manera de dormir como si germinara a pierna suelta.
Enrique Lihn

Ese muerto que llevas dentro
se está pasando de vivo
me dicen todos con su silencio
tácito, implícito y sobreentendido
con sus miradas de vergüenza ajena
que es mi vergüenza
ahora que despierto sobre mi cama
después de un sueño del que no tengo memoria
y donde todo me da lo mismo
como si el sueño se sostuviera
por las tablas desajustadas del catre
que cuando se caen, me precipitan al suelo
lo mismo que a la realidad
que es un piso entablado
que no puede barrerse solo
dónde las medias debajo de mi catre
recorren mi paisaje
como bolas de heno en un western
donde yo, no soy el malo de la película
sino un vaquero cobarde
que evita enfrentamientos
un vaquero que buscando donde esconderse
encuentra una bala perdida
y esta, le da en el alma

Mi madre me ha dicho que esa bala
ha rozado mi corazón
pero que igual: hay un muerto que vive en mí
y ese muerto: traga, duerme, caga
nos caga a todos
ese muerto se sienta frente a la TV
y hacen zapping, hace rating
a uno le hace hervir la sangre
mientras mi madre hierve un estofado
y siente que todos los años que su hijo
ha pasado en la universidad
son una completa estafa.

II

A mí no me digan nada
-dice el muerto – aflojándose el cinturón
de su pantalón número 32
yo quisiera vivir la vida del otro
es el otro el que se muere por mi
cuando en la necropsia de ley
lo abran en canal, se dará cuenta:
por mientras hagan como si fuera un mueble
sus palabras me entran por un oído
y me salen por el otro
porque no tengo moral
y si me llaman pusilánime
yo no busco esa palabra en mi diccionario
porque en mí, el significado está escrito:
“Que no tiene ánimo, valor o energía
para aguantar las desgracias o hacer las cosas”
porque el que aguanta las desgracias
es el vivo, el que se está muriendo
llevando su carga como en un quipi
porque cuando él ve un desgraciado
se lo carga al quipi con la fuerza de su hernia
y en cada tramo del camino le truenan los huesos
el fémur sacramentado de Vallejo
los huesos húmeros con fisura
en la propia médula del dolor
Díganme, entonces:
¿Quién le ayuda en esos momentos?
¿No soy yo, el muerto?
El que como una sombra le acompaña
hasta que sea yo el vivo y él tome mi lugar.

D’ Ripley, este poema pasó
Aunque usted no lo crea.

Día de a sol de a pocos soles/nos sentamos con mi madre
                                                                    /bajo el mismo sol
escondiéndose entre las nubes/después de haber comprado:
             medio kilo de pollo/veinte céntimos de ajo y una lechuga
Nos sentamos bajo el sol a masticar unos chicles tatoo
/comprados con el vuelto y yo en vez de hablar
                          /de los problemas económicos, escribo este texto
doloroso para mí, con la misma necesidad de todos los días
                                                                        /cuando escribo
y ella en silencio me mira de re-ojo/ para no interrumpirme.
Desde que he vuelto a mi casa no paro de leer y escribir poesía
                                                                     /en forma de textos.
Hoy por la mañana despertó encontrándome,
                                                                     /abrazado a un libro
acerca de Varela (nadie sabe mis cosas) mientras yo soñaba
                               /que Varela me decía: Sigue escribiendo muchacho
                                                           /hasta que se gasten tus palabras
y adores el silencio/ no te concentres en esa foto mía
                                /tomada en los años 50 por mi ex – marido
                         / no te enamores de mí, que puedo ser tu madre
pequeño Edipo…”
Entonces mi madre me despierta y me dice: ¿Me decías algo?
¿Acaso me decías algo mientras soñabas?
¿No estarás escribiendo hasta en tus sueños?
Hoy día de a sol, de a poco soles
                                              /nos sentamos bajo ese mismo sol
a masticar nuestros chicles tatoo.

Yo descubro mi tatoo y lo pego aquí:

Mi madre despega su tatoo y lo pega aquí

Este poema pasó, aunque usted no lo crea el 10 de julio del 2009
                                                  11:46 am

Mi realidad es que pago un terreno a plazos

No en el futuro sino ahora van a decir que el Albert es un poeta que se repite
Que siempre usa la misma pista y pone rewind una y otra vez
Que todos sus libros de poemas son reproducciones aleatorias y remixes
Van a decir que le gusta el karaoke y que escribe sobre pistas de audio
Pirateadas de poetas chilenos, argentinos, peruanos, compatriotas, de provincia o de la elite
Van a decir que siempre estuvo buscando esa piedra donde Vallejo no pudo reposar el sueño
Van a decir que es light, kitsch, perfuman con su hoja quemándose en pleno recital
Con sus palabras al azar, que tal hijo de la chingada con referencia a los infrarealistas
Van a decir que nunca entendió la revolución de la que escribía Verástegui en “el motor del deseo”
Van a decir que no significó nada su par de vueltas por la realidad de Chiclayo, ni que sumergió sus pies en las mismas aguas de las playas de Pimentel porque
Uno: no son las mismas aguas
y
dos: porque aun respeta los semáforos
Van a decir que pone repeat cuando debe poner rec y grabar el sonido de su propio silencio cuando trata de descifrar TRILCE
porque no se trata de descifrar si no de testar las islas, los sonidos de los biscochos y los pianos hacia adentro
¿van a decir? No. no van a decir nada, a lo mucho algunos de sus contactos le darán like al poema
Van a decir: ¿qué todavía escribes? Todo había y tu esposa y tu hijo y el trabajo mal pagado y las horas que pasan y las letras que pasan y los años que pasan y si te demoras en el trabajo porque te detienes a escribir un poema te preguntan si tienes casa y tú retuerces tu papel y le dices que no, no tengo casa propia pero si tengo un terreno y lo pago plazos pero eso no es parte del poema sino parte de tu realidad, van a llamarte para la cena mientras escribes este texto y entonces tienes que terminar el poema interruptus CTRL + G cerrar sesión.

(Inédito)

Formulación de la hipótesis de una investigación poética

Estas palabras estaban escritas
antes de existir esta hoja
esta hoja estaba destinada
a recibir estas palabras pero a estas no
todas estas palabras
fueron escritas al mismo tiempo tachado
lo que importa es lo que está
y no está a la vez tachado
a continuación, se me ocurre escribir
la palabra más transparente sobre una línea _____________
presiono Tab                             doy cinco espacios
el que escribe las palabras transparentes
es un fantasma
que alguna vez estuvo
pero ya no está
y seguirá estando
de manera virtual
porque todas estas palabras
son un silencio hasta la lectura
la hipótesis de investigación es que X
(que en este caso vendría a ser el poema)
influye y es influida por A
(que es el poeta/lector)
de manera significativa

Ingenuidad

Apellidos y Nombres:…………………………………………………… Fecha:…………………..                                                                                 

1.   Un poema es dar en el blanco escrito con negro a 2 metros de distancia entre el irrealismo lógico y la realidad que, es un auditorio lleno de gente donde el único que está como ausente es el poeta
Pregunta
¿cómo dar en el blanco sin estar en medio del público, ni en el escenario?
Respuesta
Todos los poetas nacen de una placenta negra parecida a una bolsa de plástico y vaya uno a saber si el que atiende el parto es el lucho Hernández cmp: 8977 o el albert estrella cep 55521 lo importante es la mortalidad; el riesgo de mancharse las manos con tinta que en este caso literal es la sangre de la escritura, lo importante es si se muere el hijo que es el poeta o si se muere la madre que es el lenguaje.

2.  Realice un corte coronal en una cabeza de corrospun y señale los hallazgos más evidentes:
No hay nada más que corrospun cayendo al piso como copos de nieve sobre la palabra lengua escrita sobre un papelografo pegado en el piso.

3. Sobre el examen metafísico del poeta; señale verdadero (v) o falso (f) según corresponda:

La yuxtaposición de una palabra sobre otra es un cabalgamiento     (v)
La poesía romántica se caracteriza por la depresión post ruptura      (f)         
La literatura es 90% de inspiración y 10% de trabajo arduo               (   )
No es lo mismo estar solo que estar sólo en una habitación de la que acabas de salir es un verso que pertenece a Enrique lihn                                                 (   )
Un poeta es un gato de Shrodringer, 50% vivo y 50% muerto hasta que lo leen   (   )

4. ¿Qué es la poesía?
una pregunta sin respuesta, Una Línea generacional formada por una serie continua de puntos en una misma dirección que no tiene curvas ni ángulos y cubre la menor distancia posible entre dos puntos, pero uno quiere ser el espacio el vacío, el hoyo blanco donde gira la realidad como un holograma hecho de palabras

INICIO…………………………HOYOBLANCO…………………………………………………FIN

5.   Mencione la principal causa de muerte de un poeta
Repetir el mismo poema una, dos, tres, cuatro, n veces hasta la muerte que es el inicio de un poema por ejemplo el yo soy…

6.      Pregunta opcional (respóndase después de la muerte)
Defina usted ¿qué es reinventarse?

. … – — / -. — / . … / .–. — . … .- / … .-.. — / . … / ..- -. .- / ..-. .- .-. … .- .-.-.

(Traducción en Morse)

La caja de Schrödinger

a Mario Montalbetti

Este poema se trata de sacar un papel y leer un texto

Este poema se trata de una caja cerrada con la posibilidad de crear otra lectura

Este poema es una caja en 2D como dijo Montalbeti pero también es una caja 3D porque las palabras se desdoblan a otra dimensión

Esto se parece a Una demostración donde el futuro se parece al pasado pero sin huellas en el piso

Fulano ha sacado un papel donde está escrito que iba a sacar el mismo papel pero lo tuvo que sacar vengano. He ahí el primer problema ¿quién es vengano y quien es sutano?

Fulano todavía no cree que esto puede ser poesía así que va a sacar un papel en blanco para quedarse callado

En el papel está escrito que la suerte es una mujer con los ojos vendados y nuestro destino son las hojas de papel dentro de una caja

Este poema se trata del fin de la poesía como género donde el orden de los factores altera el producto

Este poema no es matemática pero suma resta y divide toda una tradición de quedarse en la hoja y no mirar más allá del horizonte generacional a ver que hay porque se teme al vacío

Este poema está vivo y muerto dentro de la caja / hay que leerlo para que viva completamente

La poesía es una caja de donde salen las palabras al azar y tu suerte es que hoy vas a leer un poema en medio de un recital y la gente creerá que es perfumán así con todo y tilde para que resuene ese man en ingles

La poesía es una caja que dice frágil y adentro las palabras son más duras que el diamante

La caja de este poema será reciclada en forma de tacho para los papeles que se llegaron a escribir

¿La caja (original) de este poema era la caja de una lámpara colgante de color jazmin de 36 x 95cm apta sólo para un soquete que en este caso el mismo poeta iluminando la sala con sus 20 watts su whats is this a poetry? En medio de la oscuridad del transgénero.

La caja es de cartón el cartón está hecho de un material formado por varias capas de papel superpuestas, a base de fibra virgen o de papel reciclado. El cartón es más grueso, duro y resistente… que el propio poema
Cuando todos los poemas vengan dentro de una caja de cartón que diga Made en China es porque ya fue el fin del mundo y todos deberíamos estar dentro de nuestras cajas… ya sea en 3D o en 2D

Este poema es una caja…

La caja es un poema que representa al vacío después del uso

Lie Zi o libro de la perfecta vacuidad

La corrección que hizo Wang Ji Pei del  Lie Zi o libro de la perfecta vacuidad  no se salva de la polilla en la biblioteca. El poeta del siglo XXI debiera ser como una polilla alrededor de una bola de naftalina y consumir los libros hasta desaparecerlos/ comenzar con el hueco de uno mismo al medio mismo del silencio porque “el Dao que puede expresarse con palabras, no es el  Dao permanente” porque en mi biblioteca, la primera antología de poesía universal que leí a los 15 años tiene un hueco de polilla en un poema de Du Fu , exactamente en estos versos: “Esta primavera pasará pronto ¿cuándo regresaré?”

¿Cuántos años pasarán hasta que una polilla cibernética haga un hueco en estas palabras o es que mis palabras ya están huecas? Carlos Germán Belli decía en la prehistoria de los microprocesadores que ahora caben en el dedo de dios “ oh hada cibernética , ya líbranos/ con tu eléctrico seso y casto antídoto/ de los oficios horridos humanos…” porque mi oficio es ser poeta pero nosotros los poetas nos estamos muriendo; al respecto el Lie Zi dice: “Por eso, sólo cuando una cosa llega a su límite, puede conocer el retorno” y nosotros hemos llegado al límite de nuestro papel en la vida en nuestros libros, así que todos miramos el vacío y el vacío parece decirnos 01110011 01101111 01111001 00100000 01110101 01101110 01100001 00100000 01100011 01101111 01101101 01110000 01110101 01110100 01100001 01100100 01101111 01110010 01100001 00100000 01111001 00100000 01100101 01110011 01100011 01110010 01101001 01100010 01101111 00100000 01100101 01101110 00100000 01100010 01101001 01101110 01100001 01110010 01101001 01101111

Nuestra ciudad se ha tomado a pecho la vacuidad; ahí donde vive un amigo poeta tan transparente que parece que tuviera el alma cubriendo su cuerpo, ese amigo que anda con un cartel haciéndole publicidad al dolor/ ese amigo que se llama Yakil a quien no parece importarle la nada pero si la nada como un muerto flotando en la corriente, dejándose llevar por Nietzsche tratando de inventar un lenguaje que ya no le duela, pero Ay el dolor le siguió doliendo y está solo sin soledad. Miguel Ildefonso en la tercera parte del Dantes dice: “Me he ido del mundo// el mundo se ha ido de mí. Las palabras se han ido de la poesía, nos hemos quedado solos con nuestras palabras, entre estas ruinas” Yo digo esta mañana me he ido de mi hogar, mi hogar se ha ido de mí esta mañana. Un día como hoy he venido del vacío (he nacido) las mejores palabras aunque vacías, serían (Feliz cumpleaños) escritas sobre un queque bañado con crema chantilly + 26 velitas para soplar con ese vacío que se hace más viejo con cada año que pasa, ese vacío al que he de retornar sin palabras…

Cerro De Pasco 08 de Setiembre de 2011

(Del Doggy Style 2020)

Nada 0 nada-r

I

El lenguaje es la mar, el rio, el lago el charco
una lágrima y desde hace tiempo, también la piscina
y a nadar se ha dicho y a nadar se ha escrito
nada de medir la temperatura del agua con el dedo gordo
nada de caminar por los bordes tratando de no resbalarse
nada de fingir brazadas cuando se está parado
nada de estilo perrito/ nada de estar diciendo
que uno sabe nadar cuando uno no sabe
nada de nada de nada nadando
si hasta Vallejo sin saber nada-r se deslizó del tobogán
más tortuoso del mundo que es la lengua peruana
y ahora; nada pues…

I.5

¿Aprendemos a nadar los poetas del XXI?
nos ahogamos en nuestras propias lágrimas
nos realizan el ABC de la re- animación
insuflándonos el aire de boca a boca
nos golpean el pecho con la palabra golpe
en la palabra tetilla de la palabra tórax
de la palabra corazón que empieza a latir
y por la boca me sale agua/ toseo/ perdón/ toso
empiezo a toser/ me calmo respiro profundamente
una palabra llena de aire como mis pulmones.

II

Un poeta del XXI que no – nada es el que está parado
en la piscina/ orinándose, pensando que va teñir el agua
que va a entibiarla para que no tirite
un poeta del XXI que no – nada / ni intenta nada-r
se dedica a contemplar a Vallejo
que nada de espaldas, estilo libre, mariposa
y hace clavados en una piscina de dos metros de profundidad
cuando su cuerpo sólo medía 1.71 metros
cuando su alma sigue midiendo toda el agua sobre la tierra
y en los cielos/ que son todas las lágrimas de los que sufrieron
sufren y sufrirán/ que empiezan a caer por la gravedad de nuestro dolor
porque es el dolor humano que derrite témpanos y glaciares
porque es para sentir el sufrimiento humano
que me doy un panzazo en la piscina
y sigo buscándole un sabor a esta agua
transparente/ clorada / de la piscina; que se parece a la vida
porque Vallejo es maldito y me sumerge en un infierno de agua
como en un bautizo / donde él empieza a contar hasta el infinito
y me pide que abra los ojos debajo del agua; mientras me dice
que esta ceremonia es para entender a las lágrimas
pero siento que me muero con los ojos abiertos
que estoy en el útero de mi madre
siento que re-nazco y soy el agua de la piscina
y siento que a mi lado hay un poeta del XXI
que nada de espaldas aunque está flotando /ahogándose
de si mismo de nosotros que también somos el agua de la piscina
y nada pues, no se puede hacer nada
por los poetas del XXI nada de nada de nada de nada-r de nada pues.

(Del Po-ética o la construcción del cielo 2011)

Albert Estrella

(Cerro de Pasco, 1985). Lic. en Enfermería. Vivió hasta los 11 años al borde del tajo en el pueblo Joven Columna Pasco en el Distrito de Yanacancha. Ha publicado los libros cartoneros “Cuchillos afuera” (2009) y “Cielo de Pasco (2018) ganador del “1er premio de poesía nacional Jaime Galarza Alcántara – Jauja 2010” con el poemario “la familia disfuncional y otros poemas hereditarios” director de “My Lourdes cartonera”; ha publicado los siguientes libros “Po-Ética O la construcción del cielo” (Puntocom.2011) Las Súper-Cuerdas (Paracaídas Editores. 2013); Doggy Style (Apogeo Editores 2020) poemas suyos aparecen en la antología cartonera “Mi país es un zombi” coeditado por editorial 2012 y casamanita cartonera (México DF) y en la revista digital Radiador (Mexico DF) Administra el Blog “Poética Caníbal” desde el año 2009. Tiene algunos Video-poemas en Youtube y Vimeo

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