10 poemas de MAJ NAVAKA. #Poesía Peruana
PR1MERA LÍNEA: Catálogo Curado de Poesía Internacional

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           La maldición de Góngora, escaso
talento si no se esculpe el detalle:
si deja amorfo el pasaje y la calle;
si el pelo y el rostro como de payaso.
           Dijo Quevedo que en el bar me ponga
a emborracharme con ricos pendejos,
me tire a los transexuales más viejos
y cuan Tartini bohemio, componga.
           Pero ninguno de ellos habló de Kavana,
del fuego que invoca su cara fantasmal,
del llanto de la conciencia de la no cara,
del áspero tiempo que se convierte en piedra,
de la belleza muerta por nuestro propio mal,
de la inclinación natural a la tragedia,
           de las noches de lágrimas y espantos
de esa soledad que nos hace locos
autistas ocultos en almohadas
hechas sus esperanzas poéticas ‒
infinito drama de la persona
símbolo masoquista de la musa.

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           Llegué a vaciarme, saqué del plástico
muerta carne ‒ vi su cuerpo de niña ‒
se hizo fea ‒ ahora se extendía
la noche, y yo, de nuevo huesos de un ático.
           En la mañana, consumí sin amor
voluntad del cuerpo ‒ impulso del hambre ‒
repitiendo la nocturna Costumbre ‒
y al terminar, márgenes perdió el cuarto.
           Se fue ‒ y ojos pegados al cemento,
sin marihuana ni nada que embrutezca,
prendí la laptop: gemidos, cruda masa
           con masa choca y decora fragmento
de tiempo ‒ dejé de tenerte cerca,
perdí los pies, la dirección, la cabeza.

X

           El tiempo se hace blanco cuando el día
nos aplasta con baños de sudores,
cuando horas vomitan los celulares
y vuelve la idea de tu distancia.
           Solo piensan en surfear los ojos
‒ el estómago flaco solo grita ‒
y muestra su brillante luz erótica
el Iphone como una stripper frente a ellos.
           Veinticuatro horas pasadas en blanco
susurran que para morir vivimos
con un gran cerro sobre el pie que avanza.
           Mares de información donde me estanco ‒
los garabatos que nunca entendimos
hacen tus manos única esperanza.

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           Quisiera ver tus lunas de caoba
siempre, pensar que el parque es nuestro mundo,
los juegos nuestro cielo ‒ moribundo
martillo olvidar, ignorar la escoba.
           Soñador sin talento, de su alcoba
rebelde, dejé ese nauseabundo
estudio y ahora dejaré inmundo
pasaje de drogas y sexo ‒ boba
           inocencia buscaba compañía.
Compraré el chancho, pensaré en tu otoño
de soles todas las horas del día;
           porque hoy me ahogo en este silencio,
mar de chamba, cadena que a lo moño
llevo, rutina en la que me sentencio.

X

           Sigo viendo esos videos
que alguna vez grabamos
tu madre y yo,
y me pregunto qué pasó,
¿fue la cerveza o las rojas fisuras
que pintaron las muñecas?
           Sigo recordando el amor,
y pienso que quizás sigo amando,
o que amo el recuerdo de haber amado,
o que si hubiera amado no estuviera aquí,
emborrachándome como aquél hombre
que alguna vez quise matar.
           Veo la cerveza que queda, tristemente,
y recuerdo
como por obra de un milagro venenoso
que tengo unos centímetros de whisky
en el depósito de emergencia,
y otra vez a llorar,
imaginar tu cara,
pensar la distancia,
la voluntad, mis manos,
la libertad que no tengo,
la fuerza que murió quién sabe cuándo
y el sueño de las fotos familiares
rasgadas en el álbum.

X

           Yacen las madres en el piso
con sus colchas de caramelos,
con las agujas del frío
penetrando sus poros,
congelando sus vellos
y lanzando ventiscas a espacios
de estómagos con náuseas.
           Viajan los escalofríos
entre corazones palpitantes ‒
por brazos que se adormecen
por la falta de un pan francés ‒
           Las Negras Sombras
de los pabellones
lamen los cuerpos
con su lengua ‒ húmedo manto
de indiferencia.

           Despiertan preguntas burocráticas
caras legañosas de hielo ‒
articulaciones desengrasadas
y manos que se frotan.
           Unos diez minutos antes de la sentencia
preguntan todos por los cupos:
“Hemos pasado una noche aquí, señor,
esperamos poder coger una cita ahora,
la otra vez estuvimos esperando desde las once
del día anterior
para que cuando llegáramos a la ventanilla
nos dijeran
‒ Ya no hay, vengan mañana más temprano ‒”
           Y yo ‒ entre ocho y nueve cupos hoy, señor ‒
señora, suelen salir de 8 a 15 cupos al día, esperemos hoy
puedan coger uno ‒ jóvenes de caras largas,
¿en qué chucha se han metido?
           ‒ Tiemblan las referencias en sus sitios,
pensando hoy mañana y pasado
pero maña del mañana nicagando
que no me alcanza pa tanto ‒

           Llegan las victorias para quienes sacrifican
veinticuatro sangres ‒ quizás treinta y seis ‒
y se quejan los derrotados
o preguntan cómo cuándo y por qué
o pitean sus palabras como pájaros de gargantas hidrogenadas
o se van arrastrando sus caras
por un suelo de espejismos.

X

           Despierto, murieron esos segundos
que parecían infinitos y reales ‒
estaba enamorado, no habían males ‒
y me volvieron a tierra los párpados.
           Salgo ‒ veredas en las que los sesos
recuerdan tus fotos entre los cables
eléctricos, únicos musicales
acompañantes de vacíos sin besos.
           Eres la esencia de esta bruma gris,
encantadora de cuadros sin sentido,
despertante de ojos sin maquillaje.
           Revelas a los espectros y zombis
al fruto de Knausgard por lo vivido
y los secretos del nuevo paisaje.

           Culos discretos, penes vagabundos
yendo en autos de fantasías carnales,
ganchos pal telo, sigilosos metales
que a los bolsillos vacíos: furibundos.
           Ruedan los emolientes con sus vidrios
tintineantes, sus panes con tamales
y torrejas, siempre puntuales
para los de pocos lujos: los misios.
           Vuela negra paloma sobre el mostro,
vuela noche sobre el habla rasposo
por rones y alergías ‒ gira, ve atrás:
           una cara que se asusta del rostro
que teme de ese otro temeroso
de una cara que teme de las otras.

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           Cuerpos gravitan entre viejos marcos,
sudor en colas, nubes de bacterias,
masas anónimas y cacofonías
entre angustias por riesgos quirúrgicos.
           Miradas perdidas buscan chalecos,
sudorosos poseedores de mapas,
misántropos de cerebros de lapas
de preguntas y resonancias de ecos.
           Fuego sobre los asientos podridos
agravando de los culos su llanto,
atorándose por pasajeras formas.
           Óxidos huesos, cerebros molidos,
humos de pescado muerto, espanto,
trapos rancios pellejos, vendas enfermas.

X

           Vivo de sueños ‒ de viajes y aventuras
no cumplidas,
de los perros de la sicosis
y la adicción al sexo ‒
de las broncas borrachas
reveladoras de penas ‒
llantos y juramentos
de botellas y sonajas.
           Vivo de mis sueños ‒
lejanos paseos en piscinas
donde Kavana coge mi mano
con su radiante sonrisa ‒
y el abrazo es una atadura
de carnes que hierven el alma.

           Vivo de calles
que susurran siluetas
que cobran vida en el silencio,
de madrugadas que en sus bocas llevan
taxis con cadáveres estáticos ‒
de iglesias que como madres cubren
vagabundos perdidos en sus colchas.
           Vivo de calles
entre lunas y soles ‒
de motos espectrales
y caminantes sospechosos,
de clínicas de mármol
con zapatos de abuelos ‒
de los pocos buenos días
lanzados a la multitud
que al salir el sol
acumulan paraderos sin holas.

X

           Esta madrugada ‒ un libro abierto ‒
cerro de cavernas de sueños y viajes.
           ‒ No es perfecto el humano pero su obra ‒
perfecta bomba de guerra ‒ perfecta división ‒
perfecta asimetría matemática ‒
           La búsqueda será larga ‒
entre polvo sin amigos ‒ con el hilo temporal
acariciándome el cuello ‒ con la inutilidad del amor ‒
con los sentimientos que destruyen La Forma ‒

           Morirá el punto de fuga,
se desvanecerá La Brasil
           en mecánicas meditaciones
               sobre las mínimas piezas
                   que configuran el Mundo.
           Dejarán de asechar los taxis,
de espantar los silencios interrumpidos ‒
Volverán las personas a ser
maniquíes embrujados ‒
           Se desvanecerán los chillidos ignorados
de los semáforos vigilantes ‒
las sordas almas en pena
calculando sus monedas ‒
las soledades paseando
sus estúpidos perros ‒
la insoportable necesidad de sueño
y de salud infantil.
           Hay un Mundo
en la articulación adolorida,
en las varices que estallan,
en las ojeras, en el morir o morir lentamente
que se plantea cada día, en la imposibilidad
de la empatía sintomática y carnal.

           La silla será la base para armar la ciencia ‒
catálogos de fantástica homogeneidad,
de especificación caricaturesca ‒
           Serán los Compañeros masas sin neuronas,
bestias que se moverán por el clima, pies que como moscas
construirán torbellinos silenciosos, caminos de caracoles
y espirales que se repiten.
           Se encerrarán a los tigres
bajo la mano y sus cayos,
calmará Manuela
a los perros salvajes
y a las serpientes en hongos.
           Nos olvidaremos del mundo
por el Mundo.
           Las razones suficientes
calmarán la inteligencia, harán firme el paso ‒
Y Kavana, lejana utopía, descansará inconsciente ‒
perdida bajo la luz de Plutón ‒

Maj Navaka

Maj Navaka, Lima, Perú. Autodidacta. Actualmente trabajando en el Instituto Nacional de Salud del Niño.

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Primeras tentativas #07, una columna de Maj Navaka

El título de este pequeño ensayo no es más que una traslación del término “Ero guru nansensu” al español, una reducción de las palabras Erótico Grotesco y Sin Sentido, que este tomó también de las palabras extranjeras (Erotic, grotesque, nonsense), adantando cada uno de estos términos de una manera singular, especialmente lo erótico, que se ramificará en docenas de subgéneros que dominarán el mundo cultural japonés de principios del siglo XX.

Tanto lo erótico como lo grotesco son elementos o conceptos que varían significativamente dependiendo del contexto donde se dan. Lo erótico en Japón estará relacionado a lo carnal, pasional, a lo perverso y abiertamente sexual, así como a sus desviaciones. En una revista cinematográfica de la época lo  reducen como un hombre se alborota cuando mira a una mujer, la mujer se alborota cuando mira a un hombre.

A pesar de que en Japón ya había una corriente erótica bastante marcada desde el periodo Edo, no fue hasta el Meiji (1868-1912) que tuvo una verdadera exploración de las fantasías sexuales y perversas, impulsados por las políticas liberales e individualistas provenientes de occidente, donde adoptaron el término Ero e interpretándolo a su manera, crearon toda una serie de géneros eróticos.

Por otro lado, lo grotesco tendrá una definición más ambigua, pues en cada sociedad se da de una manera diferente dependiendo sobre todo de las situaciones políticas, económicas y espirituales de la época. Lo grotesco es una deformidad de la realidad, que suele nacer de la alienación en la que se puede encontrar una sociedad o individuo. Crea entonces lo grotesco una manera singular de percibir el mundo, en la que muchas veces intenta  satirizar el sin sentido en el que se encuentra sumergido o mostrar de forma exagerada los rasgos oscuros de nosotros mismos (tanto espirituales como físicos), ya sea a manera de crítica o exorcización. En general podemos reducir los motivos de lo grotesco en una mirada monstruosa de la vida, junto a animalizaciones y fusiones de cuerpos, reducción o exageración de los sujetos y fuerzas desconocidas de sus interiores que desembocan en lo macabro.

Poe podría considerarse como uno de los principales referentes en cuanto al tema, y por tanto no es de extrañar que haya sido como una figura divina para Edogawa Rampo, quien además adoptó ese seudónimo a partir de un juego con las palabras Edgar Allan Poe. Ambos vivieron en contextos de transformaciones importantes, y ambos contemplaron las paradojas, ambigüedades y contradicciones de su tiempo, así como fueron capaces de ver en las profundidades de lo humano.

Sin embargo, una de sus principales diferencias consistirá en el aspecto erótico, que en Edogawa Rampo estará más relacionada al concepto expuesto más arriba, mientras que en Poe podemos percibir una mirada más romántica de este.

También podremos encontrar el sin sentido en la obra de Edogawa Rampo, en todas sus diferentes formas; específicamente, en el cuento de La Oruga, lo encontraremos en la forma de lo absurdo de cualidad, que afecta a la esencia del sujeto, negando el principio de identidad.

Esta obra nace en 1929, paralela a un Japón imperialista que se encontraba conquistando nuevas tierras con afán de codearse con las potencias mundiales. En este Japón tocado por la cultura occidental, lo cual provocó un ultranacionalismo reaccionario, no es de sorprender que naciera una obra como la de Rampo, y tampoco que fuera censurada como obscena y negadora de los valores políticos del país, como el honor.

He escogido analizar este cuento por el hecho de que, en él podemos encontrar claramente la manifestación de estos tres conceptos. El aspecto erótico lo encontramos claramente en el deseo desenfrenado y salvaje que tiene la esposa con su marido, a quien usa como un objeto sexual para satisfacer sus necesidades carnales como le plazca, pues, este es un inválido desprovisto de piernas y brazos, que además no tiene habla ni escucha.

Es aquí donde se mezcla lo erótico con lo grotesco, haciéndonos recordar esas estampas que en el periodo Edo llamaban shunga, “imagen de primavera”, donde se retraban escenas eróticas de todo tipo, como el famoso shunga llamado El sueño de la esposa del pescador:

Flotó ante sí la imagen de una masa de carne similar a una peonza viviente, que giraba y se revolcaba. Y el desmañado cuerpo de una mujer gorda y grasienta de treinta años. Luego, ambas figuras se entrelazaron en unos abrazos que parecían sacados de una estampa de infierno

Edogawa Rampo, p. 153

El hombre inválido es pintado en el cuento como un ser repulsivo que pocos logran tolerar con la vista, y percibido prácticamente como un objeto por su esposa, quien lo califica como una rara peonza de carne. También es descrito por el mismo narrador, como un gusano amarillento y gordo.

La sensación de lo absurdo o sin sentido en el cuento, se agrava cuando ambos personajes son descritos como animales enjaulados que solo les queda servirse de los placeres carnales, alejados del mundo. Hay entonces, aparte de un absurdo de cualidad presente en la negación de la identidad del hombre, un absurdo de la relación de estos dos seres con la sociedad, de la cual parecen haber sido aislados:

Como si hubieran sido separados del mundo, el miserable inválido y su fiel esposa subsistían aislados en esta perdida casa de provincias. Allí, el segundo piso formado por la habitación de seis tatamis constituía su único mundo. Y además, uno de los dos era un inválido similar a un muñeco de barro, que no podía oír ni hablar, ni llevar acabo tarea alguna por sí mismo

Edogawa Rampo, p. 157

Dentro de todo esto, lo macabro se manifiesta en el sentimiento perverso que la mujer tiene con su marido, a quien tortura para obtener placer y excitación. Ella misma se pregunta si acaso se está volviendo loca, pues desconoce de dónde nacen esos impulsos que describe como demoniacos en ella. El punto más álgido de este sentimiento ocurrirá cuando le arranque los ojos a su marido, produciendo en el lector una horrenda sensación, que quizás a muchos les hizo recordar la escena del gato negro de Poe.

El cuento termina con el suicidio del teniente Sunaga, la oruga, dándole un horrendo final a un hombre considerado un héroe honorable en su país, pero que todos olvidaron en no mucho tiempo.

No podría afirmar si realmente Rampo intentó hacer una crítica o no, pero sí que no era ajeno a las paradojas de su tiempo cuando pensó en la historia de este militar superviviente, de este milagro, como dicen los doctores del cuento, en el momento de anunciarle a la mujer de la suerte de su esposo.

Podemos pensar lo Ero-gro-sinsen como una suerte de lente para contemplar nuestra realidad, o como una herramienta para retratarla, permitiéndonos reparar en los aspectos absurdos de la sociedad en que vivimos, las manifestaciones de lo perverso que escondemos o enmascaramos. ¿Para qué? Yo diría para soportar el asecho de lo monstruoso, para exorcizarse de los impulsos macabros y limpiarse del dolor insoportable del no poder alcanzar con nuestras manos precarias la armonía, ese ideal cuasiromántico que muere con la presencia del caos de nuestro tiempo.

Maj Navaka,
Agosto 2021.

Referencias Bibliográficas:

• Amaury A. García Rodríguez (2008). “Lo erótico” y la imagen de la mujer en el Japón moderno. Revista Actual, No67-68, pp.13-26.
• Ballesteros Gonzáles Antonio (2020). La influencia de Edgar Allan Poe en Japón: Edogawa Rampo. Literatura, Crítica, Libertad Estudios en Homenaje a Juan Bravo Castillo, pp. 365-375.
• Pérez Tellez José Enrique (2016). Las formas del absurdo y el sin sentido en la literatura. UNED Revista Signa, No25, pp. 865-877.
• Polák Pert (2011). El arte grotesco a través de los siglos. El esperpento valleinclaniano en el contexto del arte grotesco europeo, p39-64.
• Rubio Pérez Daniel (2006). Desarrollo y pérdida: diferencias culturales y sociales del jaón de preguerra hasta la actualidad. Colección española de investigación de Asia Pacífico, No1, pp. 247-265.
• Thomas Hare (2011). La condición del sujeto en el arte erótico de Japón. Formas de Eros Ensayos Sobre Arte y Erotismo, pp. 40-58.

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Primeras tentativas #06, una columna de Maj Navaka

lo que sucede es que está incompleto. Esta vivencia
de la finitud se capta  primero en la forma de la añoranza
de una plenitud perdida”
Carlos Llano Cifuentes

Antonio Machado creía que todo buen poema tiene una metafísica implícita, y que todo buen poeta era capaz de expresar esa metafísica en la calidad de ensayo. En este texto intentaré abordar las ideas de Machado respecto a la intemporalidad, al mismo tiempo que mostraré algunos fragmentos de sus poemas (todos sacados de un libro: Poesías Completas de Antonio Machado) que he seleccionado personalmente para ilustrar sus ideas y pueda el lector también apreciar y/o recordar los bellos versos del autor.

Para entender cómo funciona la intemporalidad en Machado, es necesario partir de su idea de sustancia, la cual para él es una fuerza consciente que genera el movimiento (no es pues el movimiento algo generado por fuerzas externas), pero que también subsiste sin él. Dice entonces que el movimiento no es nada esencial (Poesías Completas, p329).

Separa la relación cambio-movimiento, otorgándole  a la sustancia la característica de mutable a pesar de que haya o no el segundo:

“La actividad de la fuerza pura o sustancia se llama conciencia. Ahora bien: esta actividad consciente, por la cual se revela la sustancia, no por ser inmóvil es inmutable y rígida, sino que se encuentra en perpetuo cambio”

(Poesías Completas, p329).

Para él, el cambio en la sustancia es inespacial, y por esa razón no puede ser  pensada conceptualmente, pues, esto implica suponer un espacio; pero sí, dice, puede ser intuida por la conciencia (o sustancia), donde se reconoce a sí misma (Poesías Completas, p330)

Partiendo de la mutabilidad de la sustancia, suponemos una heterogeneidad en el ser: un ser en constante cambio, ajeno a cualquier tipo de generalización, de conocimiento absoluto, etc.

Machado, citando a Martín (poeta creado por él para exponer sus ideas metafísicas), dice que el ser en él es pesando como una conciencia activa, quieta y mutable, esencialmente heterogénea, sujetado, pero no pasivo a lo externo:

“La sustancia, el ser que todo lo es al serse a sí mismo, cambia cuanto es actividad constante, y permanece inmóvil, porque no existe energía que no sea él mismo, que le sea externa y pueda moverle”

(Poesías Completas, p. 345).

Por esta razón afirma que el otro es inasequible, no podemos conocerlo de manera absoluta, porque esto implicaría un estado permanente y homogéneo.

“Siempre que nos vemos
es cita para mañana.
Nunca nos encontraremos.”

(Poesías Completas  p.342)

“!Y cómo aquella ausencia en una cita,
bajo las olmas que noviembre dora,
del fondo de mi historia resucita!

(De “Guerra de Amor”, p. 336)

Por eso podemos afirmar que el ser es temporal, por estar en permanente cambio. Lo que podemos intuir en un momento dado del ser, no será lo mismo después. No es de sorprender por esto que podamos encontrar la mención de Heráclito en los versos de Machado:

   “Han cegado mis ojos las cenizas
   del fuego heraclitano.
   El mundo es, un momento,
   transparente, vacío, ciego, alado.”

(Poesías Completas p278)

Como el fuego de Heráclito, el ser está en constante aniquilación y devenir de sí mismo; como el río, está en constante cambio, en constante movimiento dentro de su inmovilidad de ser río: Somos y no somos.

Al igual que el río, cuando intuimos al ser, a su substancia, no es el mismo ser y al mismo tiempo sí; como también, si es que acaso intuimos por segunda o tercera o cuarta vez, no somos tampoco nosotros los mismos y al mismo tiempo sí; ha cambiado nuestra substancia, pero nuestra forma es la misma.

Por todas estas razones nos dice el poeta que la lógica nos alejaría aún más del ser y su substancia, pues, su característica homogeneizadora y descualificadora, generalizadora, no capta la verdadera esencia del ser, que es lo heterogéneo.

“Todas las formas de la objetividad, o apariencias de lo objetivo, son, con excepción del arte, productos de desubjetivación, tienden a formas espaciales y temporales puras: figuras, números, conceptos. Su objetividad quiere decir ante todo, homogeneidad, descualificación de lo esencialmente cualitativo.”

(Poesías Completas, p348)

Por eso, este proceso por el que pasa el ser a través de la lógica pura, de las ciencias o lo que para él es una mala poesía (el barroco, por ejemplo), nos llevaría a su contrario: el no ser. Por otro lado, la intuición es la única que nos acerca más a la verdadera esencia del ser, pues con ella captamos su heterogeneidad, y con ello, su temporalidad. Como dice en la siguiente cita:

“El poeta debe abrevar en la naturaleza, tomar de ella sus materiales, transmitir la emoción vibrante que provoca: como un vidente de lo futuro y de lo pasado, quien escribe debe estar bien despierto y en contacto con la totalidad del mundo, con la heterogeneidad del ser”.

(Liliana N. Swiderski, p81)

Machado rescata esta heterogeneidad, la cual se puede apreciar al revisar sus versos durante el largo de su obra poética, pues, el lector puede ver cómo el poeta va capturando esos diferentes cambios que ocurren a su alrededor, no solo de la naturaleza que lo rodea (Machado era un aficionado a dar largos paseos por el campo, amante de las plantas y los ríos, de los cantos populares y la gente), sino también de las personas.

Bastará con citar algunos fragmentos de diferentes poemas de su obra para observar cómo realiza este ejercicio, en el que lo intuido se mezcla también con él mismo:

‒ Fragmento de “Recuerdo Infantil”, p.92:

“El limonero lánguido suspende
una pálida rama polvorienta
sobre el encanto de la fuente limpia,
y allá en el fondo sueñan
los frutos de oro…
                   Es una tarde clara,
casi de primavera,
tibia tarde de marzo
que el hálito de abril cercano lleva;
y estoy solo en el patio silencioso,
buscando una ilusión cándida y vieja:
alguna sombra sobre el blanco muro,
algún recuerdo, en el pretil de piedra
de la fuente dormido, o, en el aire,
algún vagar de túnica ligera”.

‒ Fragmento de “A un naranjo y a un limonero”, p.126:

“Pobre limonero de fruto amarillo
cual pomo pulido de pálida cera,
¡qué pena mirarte, mísero arbolillo
criado en mezquino tonel de madera!
(…)
¡Gloria de los huertos, árbol limonero,
que enciendes los frutos de pálido oro,
y alumbras del negro cipresal austero
las quietas plegarias erguidas en coro;
y fresco naranjo del patio querido,
del campo risueño y el huerto soñado,
siempre en mi recuerdo maduro o florido
de frondas y aromas de fruto cargado!”

‒ Fragmento de “Retrato”, p.150:

“Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.”

Es la intemporalidad en Machado un deseo de eternizar lo temporal, de capturar esos cambios en el ser que la lógica no es capaz de explicar sin vulgarizarlos. De esta manera se intenta rescatar, por ejemplo, la infancia, los estados síquicos producidos en determinados momentos, el amor y las personas; en otras palabras, todo lo temporal y finito. No obstante, deja claro Machado que la lógica tampoco debe ser obviada del todo, pues esta aportará al poema algo distinto a la intuición:

“el organismo del poema requiere (…) los elementos fluidos, temporales, intuitivos del alma del poeta, como si dijéramos la carne y la sangre de su propio espíritu. No es la lógica lo que el poema canta, sino la vida, aunque no es la vida lo que da estructura al poema, sino la lógica.”

(Machado citado por Lliana N. Swiderski, 2000).

Por eso es labor del poeta crear cierto equilibrio entre ambos, sin dejar que uno interfiera en el otro, teniendo claro la importancia de cada uno a la hora de componer.

“Si vivir es bueno,
es mejor soñar,
y mejor que todo,
madre, despertar.”

(Machado, p. 303)

La intuición requerirá pues una mente despierta, una conciencia alerta; y la lógica, una capacidad para armar, para dar forma, para escoger la palabra que permita expresar lo que se intuye, sin deformarla ni conceptualizarla, sin abstraerla ni hacerla baladí, sin quitarle su esencia.

Este afán de Machado por lo eterno, que también se puede observar en muchos otros poetas, puede leerse también como un miedo al vacío (el vacío, por ejemplo, que provoca la lógica pura al llevarnos al no ser), un miedo a la mortalidad, a la ruptura con estados momentáneos de dicha, o al olvido. Hay pues no solo en el poeta, sino también el ser humano, un deseo de trascendencia, el cual se proyecta en toda nuestra obra: el arte es una actividad más consciente de esto, quizás más perfecta, más capaz de lograrlo; aunque, también podríamos pensar en el círculo que esto con lleva, o en su romántica ilusión, o en el destino irremediable que le espera a lo finito; pero ese ya es tema para otro texto.

Referencias

• Antonio Machado. (2003). Poesías completas. Alvar Manuel. Planeta.
• Carlos Llano Cifuentes. (1997). El anhelo metafísico de Antonio Machado. TÓPICOS, Nº13, 171-218.
• Liliana N. Swiderski. (2000). Consideraciones sobre la poesía y el arte en la obra de Antonio Machado. CELEHIS – Revista del Centro de Letras Hispanoamericanas, Año IX, Nº12, 67-87.

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