6 poemas de LAURA ALEJANDRA RUIZ (Colombia) | PR1MERA LÍNEA: Catálogo Curado de Poesía Internacional

6 poemas de LAURA ALEJANDRA RUIZ. #Poesía Colombiana
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COLOMBIANAS

A quien engañas abuelo, yo sé que tú estás llorando Nunca me dijiste cómo, tampoco me has dicho cuándo Pero en el cerro hay dos cruces que te lo están recordando.

Garzón y Collazos

Tú que le pides deseos a las libélulas
que por ninguna razón matas una araña en casa
que guardas con fe bolsitas de azúcar, hurto justificable ruega por favor
para que mañana no nos falte nadie.
Que todos tus santos tiren espigas
riega los campos con el agua bendita de la iglesia del pueblo,
haz procesiones, lleva a la más gorda vestida de virgen hasta la loma pa´ que se vea.
Llena de flores los altares
usa anillos de plata y crucifijos en los pies todo eso que sabes
el viacrucis también es un poema.
Tengo tanta angustia abuela sé que ya estás muerta,
la esperanza está muerta,
la vecina está muerta, la líder está muerta
y su hija está muerta.
Abuela si tu cielo existe y allí las abrazas a todas ellas,
haz que llueva un poquito de fe sobre esta tierra.

A MIS AMIGOS

La vida es todo lo contrario a los comerciales de familias
tomando Frutiño un domingo de asado,
En la vida real los amigos se escupen y se cogen a patadas en el partido de fútbol;
las amigas se dicen gordas, perras, y no es un apodo;
con estas anilinas no fuimos capaces de celebrar nada,
solo de meternos los dedos en la herida para comprobar que somos muy humanos
A mis amigos,
quienes nunca han sabido consolar nada
que no me conocen.
La vida se parece mucho al punk
al Frutiño y babas y alcohol etílico.
La vida se parece a eso que vomitan mis amigos
después de haberse tumbado los dientes.

MEMORIA

No he tenido que bañarme la sangre fresca de una mañana dejar la puerta abierta
emprender viajes sin maletas.
No sé cómo se guarda una foto en el bolsillo. No he escogido la manera de huir.
No se construir un camino evitando pisar las manos de mi madre. Nadie nos enseñó a llorar a nuestros muertos.
Alguien perdió el tiempo para lamentarse y no he sido yo,
no he sido él ni ella.
Mi casa no agoniza en medio de la nada
y mi boca nunca ha pronunciado la palabra olvido.

PRIMER VESTIDO

El vestido que me hizo mi madre tiene manchitas de tierra,
de sol, de hojas verdes.
Ella dice que así soy sombra de paisaje. Ella no sabe que no existe el cielo
y la clemencia es una señora ciega. Mamá no sabe que aun la veo
que si nazco de nuevo haré un ejército, no dejaré que los niños lloren
las madres mueran
los hombres maten.
No más coloquios de llantos e historias, no más memoria de la memoria
y olvidos camuflados en reportajes de guerra.
¿Quieres mi tierra? arranca el vestido pedazos de cielo, de sol pedazos de vida
y siémbralo,
seré un sauce grande que verá otros tiempos, me talará otro tipo de miseria.

BOGOTÁ

A Laureano, mi abuelo querido, quien me ha enseñado todo sobre esta ciudad.

Allí beso al hombre que amo allí le terminé
allí le di monedas a un hombre sin piernas allí deseé ser ese hombre sin piernas
allí caí y me refugié del sol y la lluvia.
Espacio público
Espacio mío
y de mis amigos
de mis amantes
de mis abuelos y mis padres, espacio del que allí duerme.
Espacio en el que amanezco. Lugar en el que existo.
La calle es de María Mercedes Carranza de los hermanos Cuervo
de José Asunción Silva de Rafael Pombo Porfirio Barbajacob Vargas Vila.
Mis amigos muertos y los de mi abuelo. Mis casas porque es donde habito,
mis casas porque están en mi álbum familiar,
allí en donde duerme la abuela con su sonrisa genuina y los ojos todavía abiertos.

LAUREANO

Yo no quiero verte roto
Ni siquiera descompuesto
Yo no quiero que elijas otra cosa que no sea quedarte
Pero tú hiciste la vida, y tú harás la muerte
Porque todos los artistas hacen eso y lo hacen con sus manos
Escriben poemas
Y con ellas también se arrancan la máscara de oxígeno
Con ellas también se deshacen del aliento.

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