4 poemas de ALBA NAVARRO (España) | PR1MERA LÍNEA: Catálogo Curado de Poesía Internacional

4 poemas de ALBA NAVARRO. #Poesía Española
PR1MERA LÍNEA: Catálogo Curado de Poesía Internacional

---

En dos aceras enfrentadas

En dos aceras enfrentadas, la vida y la muerte.
En medio, una carretera hartamente transitada,
en la que el paso es secuestrado
por la hondonada oscura.
La huella quebradiza arde rauda
bajo una nube de arena.
La pisada se resiste, finge que retrocede ágil,
pero, cuando alguien sube a la acera de la muerte,
ya nadie enuncia las glorias por llegar.
Se arruga sola esa pisada.
Se convierte en escamas de cal, en venas hinchadas.
Se torna muy pequeña, ajada y estéril.
Es inyectada de calmantes.
Tan medicada que la píldora es su aliento.
Espera en cada día turbio, rojo, blanco, de lluvia.
Se comprime la voluptuosidad de su identidad.
Concluye su ciclo y se borra su rastro.

Crónica

Lee estas palabras
antes de que sean devoradas por las polillas
de un almacén de cajas polvorientas,
de un almacén en el que queda todo
cuando ya no queda nada,
cuando el musgo es confortable.
Perseguí los pasos de la niebla
de melancolía incontenible
hasta alcanzar los ignotos paisajes
que no lloran cenizas.
Ellos dejaron su geografía
cicatrizando en mis pies
para que en mi retorno
siempre supiera encontrarlos.
En ese tránsito dialéctico,
fui huésped de las rapsodias a medianoche
y me apropié de sus estrofas desobedientes
para no olvidar cuáles son las palabras
que debo asignar a mis bolígrafos.
La náusea también me sobrevino
al estallar en mis oídos las sílabas de una risa infame.
Le dije: «Calla. Destapa tu virtud amasada
en las partidas de cartas clandestinas.
Absuelve a este mundo de tu necedad delirante,
que enraíza su tortura en las manos infantiles
que cosen tus zapatos nuevos con hilos de pestañas.
Vete de todos los lugares».

Pantomima

A Les Enfants du Paradis

No quiere que las palabras
escapen de sus labios.
Le duele cada sílaba punzante.
Le araña cada verso en la garganta.
Ha decidido encarcelar el sonido
apretando con fuerza sus dientes.
Le resulta tan grata
la ausencia de ruido
que no permite el paso
ni a las palabras de amor.
Solo quiebra el silencio
con los gestos que dibuja
con su lánguida silueta.
En un impulso sin razón,
su cuerpo choca contra el aire.
El estrépito mudo arrastra
a todo el que lo observa
hacia un lugar hecho de la nostalgia
de los sueños que no han sido.
A veces,
después de la función,
que no es más teatro que la vida,
se despoja de su impecable traje,
blanco y negro,
limpia su cara y desdobla su sonrisa
para mimetizarse entre los noctámbulos
paseando por las calles solitarias.
Consigo solo los aplausos.
Nada más…,
para quien no tuvo el propósito
de convertirse en el rey de la pantomima.

En esta tierra ancha

¿Dónde queda la cordura en esta tierra ancha,
morada de la muerte de un verde sereno?
La cordura se ahoga en el vuelo abatido
de las aves silvestres que atraviesan las tardes.

El dolor a esta tierra llega temprano,
con el fulgor de la vida y el primer recuerdo.
Pero nunca se marcha y se aferra a la carne,
lienzo desnudo para tantas heridas.

---