9 poemas de ELIO OSEJO (Perú) | PR1MERA LÍNEA: Catálogo Curado de Poesía Internacional

9 poemas de ELIO OSEJO. #PoesíaPeruana
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ORINANDO LA HOGUERA (o “3z70 n0 3z p03z14”)

Porque no somos recicladores hurgando en los desechos del lenguaje/ Y porque si/ un día / a tu patria/ que es la poesía / Un hijoeputa viene aquí a decirle madre /Hay que salir a defenderla /hay que cortar el aire Con la pierna estirada como buenos discípulos literarios que somos de Bruce / Lee y salir a Li-nchar Brus-camente a quienes juegan/ a joder esta pirámide/ Como quien juega en el recreo de su colegio a la ruleta rusa /con una Avtomat Kalashnikova modelo 1947.

Porque la poesía /no dejará de ser el arma de los pobres / Ni tampoco la enhiesta, la venosa, la verdadera prensa libre del ciudadano pujante. Me leo esto /como si pudiera ver/ que la chispa de todo lo ya escrito recorre este papel como la mecha que se consumía siempre al inicio de la serie Misión Imposible.
Porque no dejo de ser / de escribir y referirme/ a la poesía /que siempre será declarada por los eternos practicantes muerta antes del parto / Porque si acaso la poesía ya estuviera apestando/ aquí estaríamos reunidos puros Zombies y correríamos a la calle /más moriríamos de inanición al ignorar esa gran bolsa de fertilizante humano que es el cerebro promedio huancaíno. Porque con mi poema no señor, de ninguna manera a la Poesía también se le respeta. Porque con esta retahíla de palabras/ Vengo a espetarte que no has inventado nada / Haz que tu poema/ tu poema/ tu poema/ No sea más que una ciclópea burbuja hecha /con tu propia saliva/ que te explota en la cara y no consigue sino-hacerte-orinar / de-tanta risa estúpida…

Porque no somos recicladores hurgando en los desechos del lenguaje Y porque si un día a otro huevón se le ocurre armar la huelga de poesía Los que le sigan también se morirán de hambre. No he venido hasta aquí para decir un discurso, Simplemente me llega /que haya gente con concha de pararse aquí al frente y de no darse cuenta /que son sólo una pésima imitación barata de los músicos de Bremen. Porque a la poesía no hay quien la disfrace y no puede ocultarse por más que intentes por enésima vez cubrirla con tu mierda, pero puedes seguir tratando, porque sabes perfectamente cómo es que terminará este sueño. Porque el Poema es esa orquídea esquiva y fascinante /que nos hace morir cantando cuando la contemplamos /por fin en nuestras manos /mientras vamos cayendo /y no nos queda otra que alucinar que volamos porque nunca veremos /la belleza del cuadro que ella habrá coronado sobre nuestros internos /órganos desparramados /en la hoja en blanco/ que termina siendo / el suelo. …¿Te lo repito?

Pero escribir es un oficio triste
Es un atajo inútil
E impropio de los seres alados
Sean estos ángeles o cuervos.

Sobrevolar las cimas y las aguas
Como quien nada quiere
Y posarse sobre el nivel del mar
De vez en cuando.

Baja es la gloria de quien solo
Escribe para sus semejantes
Profetiza o recuerda ridículas batallas.

Pero escribir es un terrible atrevimiento
Es un refugio endeble.
Hoy desperté temprano y me adelanté a la lluvia
Y he recordado un par de buenos versos
Pero sigo sin alas.

          Es copia fiel del original

IN MEMORIAM

Qué supones que debo yo aprender de tu muerte Ángel
Aún recuerdo esas tardes en las que te indicaba
A ti, oh, mi joven discípulo
La manera en que habrías de hacer que me recuerden

Tú naciste entre libros, ellos fueron tus juguetes
Nunca me había chocado tanto la partida de alguien
Pienso en tus familiares aceptando tu ausencia
En tus amigos brindado a tu salud desde este viernes

Fui testigo oportuno de tu lento aprendizaje
Porque así somos los peruanos, lentos para algunas cosas
Tú te burlabas diciendo que la muerte solo se lleva a los buenos
Y que por ese motivo yo no debía preocuparme

Mas te fuiste borrando lentamente Ángel
Imagino que el cáncer te fue dando el aspecto
De un mueble descolorido
Y por ese motivo ya no quisiste despedirte

Pero recuerdo que tuviste privilegios que ahora
Muy pocos peruanos podemos permitirnos
Tú dormías hasta tarde
Conociste el amor de una muchacha virgen
Empezabas a unir tu espíritu al de la naturaleza
Y a entrenar tus palabras en busca del poema

Pero te fuiste… Te quitaste, broder
Y me quitaste con eso la oportunidad de contarte
Que ahora tengo una hija o mejor dicho
Que ahora ya no la tengo

Iré a visitar tu tumba uno de estos días cuando baje a la lima
Esa ciudad a la que ya no pertenezco
Y que me escupe con asco y de regreso
Hacia esta fría celda hecha de montañas.

POLLADA– PERÚ o “Que se vayan todos”

Luego del festival barro la calle
      Cuánta palabra quiere ser poesía
              Cuántos poetas hoy se necesitan
                      Para escribir un único poema

Nada es tan bello como aquello que menos importa
Morir así es más sencillo aún de lo que piensas
Vete a olvidar el alma en el tercer cajón
                                                          De tu recámara
No eres el único que ve palomas muertas en la acera

La vida es una acumulación absurda
de sueños imposibles
              Este poema no es mío,
                  me lo han sembrado, jefe, en serio.
Solo me cruzo con escombros
y me masturbo en público

Mando al diablo el amor
que es compartido en la web, en PDF
El hastío, la piedra, la lengua y los parajes.

A la mierda con todo
este hueveo disfrazado de literatura
                          A la belleza por la ciencia
           y a la ciencia por la belleza

Mi nombre es Elio Osejo
y acabo de comerme una pollada
Vengo de la ciudad de los reyes
Como quien viene de leer y no digiere
Sueño de nuevo con un laberinto verde
Luego del festival barro la calle

“¿Vale la pena volver sobre mi espacio?
¿Quién vino a quién?
¿Dónde el inicio de tu tiempo?
¿En qué momento del camino me he perdido?
¿A qué horizonte parto si es que parto?
¿Qué otras lluvias me esperan?
¿Quién seguirá mis pasos?
Morir así
Es más sencillo aún de lo que piensas
Mi más sonriente nébula.

PORNO PARA LECTORES
O EL INTRASCENDENTE OCASO DE LOS POETAS FASHION

Los exquisitos cadáveres de mi generación
Lamen la sal del templo
Llevan llenos de hormigas los bolsillos
Y la lengua horadada, áspera, azul e irregular
Duermen a pierna suelta en las bancas
De un parque mal remodelado
Han coloreado el Guernica y luchado en las calles
“Codo a codo” por los derechos humanos de los animales
Los universos se contraen y expanden
al ingenuo compás de sus ayuntamientos
Hacen Bikini Bridge con gruesos libros clásicos
Y respetan el único proceso creativo que defienden
Porque así lo aprendieron: porque así se juntaron.
Copiar Negar / Imitar Homenajear
Los exquisitos cadáveres de mi generación
Leen sus MasterPieces peinándose en los recitales
Mientras repiten indignados que Gonzalo rojas
Es chileno! es chileno! es chileno!
¡Dónde está el Infrarrealismo, compañeros!
Los exquisitos cadáveres de mi generación
Dejan 13 cassettes con instrucciones
Y poemas grabados. Prestos para privar
de su genialidad al mundo
Mezclan vino y cicuta – aspiran su último cloro
Usando separadores de libros mal amados
y nunca bien leídos.
Malditos genios
Hermosos pero incomprendidos
Generación BeatCoin
con 9855 selfies en 27 años cumplidos
Los exquisitos cadáveres de mi generación
          Han empezado hoy
                a transmitir su muerte
                                           en vivo.

NEGACIÓN INEFICAZ*

A Neurisma:

          Yo bautizo este día con la luz de mis entrañas
He poetado ya todo. Me poemo a mí mismo.
Madrugada expectante. Mi sangre es como el vino.
No hay espacio para Jesucristo aquí en mi corazón
Porque mi corazón se está empeñando en devolverlo todo
Ha teñido de sangre hasta mi sombra
Y las camisas planchadas por mi madre

Lleno de escupitajos rojos este poema.
Resignación magenta, Oda no retornable.
No hay un mañana para los que volvimos del futuro
a decirles que todo está perdido.

Que sus cantos de cisne no retrasan la muerte del vate desahuciado,
Del malísimo uso que le dan al lenguaje,
De ese iluso latido que nos ha congregado en este azul recinto,
Conspirando a escondidas de los glóbulos blancos.

Somos todos poetas una falla en el sistema,
Un delirio mutante. Dolor fantasma,
Miembro invisible, Qué poco importa ya cómo se llame.

¡H3 de excr1vir azhi
   p4ra dele1Te
d3 laz fUturhas geNraxi0n3s?

Pueblan tersos ustedes acaso mi cabeza
Como el temor que dolorosamente crece
Y que fluye boyante en este poema.

No hay poesía sin dolor. El dolor son los otros.
No hay dolor sin nosotros. Me cago en el dolor.

No me queda más tiempo para explicarlo todo.
Ahora escribo sin ganas -y vivo- de la misma forma.
Este escriba jamás estuvo aquí.
Qué más puedo decir sino ¡Salud con todos!

          Yo bendigo este día con lo gris de mis entrañas.

*Negación Ineficaz: intento consciente o inconsciente de repudiar el conocimiento o significado de un hecho, para reducir la ansiedad o el miedo, en detrimento de la salud. El individuo posterga o rechaza la asistencia médica y no da importancia personal a síntomas peligrosos. Las características que lo definen son: autotratamiento para aliviar los síntomas, desplazamiento del origen de los síntomas a otros órganos y desplazamiento del miedo al impacto de la enfermedad.

FE DE ERRATAS

                                           O cómo revolucionar la poesía desde un Nokia 3310 mientras
                                           Escucho a Los Destellos en un reproductor de cinta JVC
                                           Que me costó US$85 en www.lahojarasca.net.

La poesía actual está recontra sobrevalorada
      Me ofende tanto que otros yo
                        Me digan cómo debo No escribir

Esto sumado a mi bronceado canadiense
Resulta que es también poesía -y de la buena-
Soy un panda Kawaii asesinando transeúntes
Bajo la dirección de Bergman. Luces, cámaras…
Este poema norte sur jamás será un Best Seller
                        A – que, 2 puntos

Opción A
Me tome un selfie sobre un prado verde
Que se vuelva Trend Topic en Instagram.

Opción B
Sea equinoccio en Amsterdam
y Acuario domine el tercer cuadrante superior
De la escandinava migala asesina aterciopelada.

Opción C
Envíe POETA al 0173 y recibirá completa-
-mente gratis 3,260 metros de Pudremas.

Antes de kriticArte intenté zhuperArte
No comparto poemojis IM aquí en esta Era
En la quemo/netizo el dolor
                        y        este    raro    fulgor.

                        Ningún condriosoma  ha sido maltratado
                        En la realización de este maravilloso poema.

ADÁPTATE O MUERE

Adáptate o muere– me decía mi padre
Que se adaptó un día a su nueva familia
Y desde entonces no supimos nunca más de él.

Adáptate o muere– me decía mi madre
Que arrastraba su estigma de leona solitaria
Y conversaba con sus plantas para no sentir que yo
También me iba alejando poco a poco de la casa.

Adáptate o muere– me decía el sargento sin saber
Que más tarde descubriría la paz de las mujeres y que
Mi eterna batalla sería siempre en contra del aburrimiento.

Adáptate o muere– me decían las mujeres
Que en su interminable búsqueda de algo
Diferente terminaban extrañando detalles míos
En sus nuevas adquisiciones.

Adáptate o muere– me decían mis profes.
Adáptate o muere- me decían mis jefes.

Miro hacia atrás y escribo satisfecho:
                        “La vida nunca dejará de ser maravillosa
                                 Hasta para un desadaptado como yo”

PARAMNESIA MEDIÁTICA

Este poema monolito se apareció en mi cuarto
A las 3 de la mañana de mi trigésimo sexta traslación sidérea
Escaneando mi cuerpo de los pies a la cabeza
          y dejándome más preguntas que respuestas,
                                        Más silencio que palabras.
Advirtiéndome las falacias de mi torpe dialéctica.
                                                            Eso no es novedad.

La novedad era ese Objeto lírico de proporciones matemáticas
Sumergido en el más característico letargo posterior
                  A los humores compartidos en el coito,
Impregnando mis sábanas con esa anomalía magnética
Que se desprende de su natural fragancia.
         Que ahora descansa -por mí-
                  en ese vacío absoluto en el que me pregunto:

¿Qué pasará cuando no tenga que
Mover los dedos para hilvanar un poema.
Y si de pronto un día aquellas coplas futuras
Se poblaran asaz de cifras y de monosílabos?

¿Qué de mi canto elaborado entonces por el sueño,
de esos libros cambiados por tomates apremiantes,
De la genuina y susceptible métrica que nos señala
         que S podría ser un elemento de T
si y solo si S confesara ser propio subconjunto de T,
y sobre todo, que mientras S y T sean distintos
y S no sea un elemento específico de T, puede cumplirse
Que T se manifieste entonces como elemento de S?

Ella vuelve hacia mí
                  y yo supongo
Que ya no debe sorprenderle mi fijación por el poema.
Cosas que ella no entiende
                  O que no quiere entender,
Condicionándome a elevar en esta
Nueva entrega a imperativo categórico
                  Ese temido y corrosivo verbo Ámame!

Y desde ese momento,
Consumada la austral trasmutación de mi poesía en sexo,
Arrancándole al universo alguna melodía retorcida,
                                    La novedad se destruye.
En los meses siguientes
Me enfrentaré sin descanso otra vez a las palabras
         Y hasta es probable
                  Que en las próximas noches imagine
Que ese fragante y breve espacio de su cuerpo
                                    Ahora está siendo
                                                      Ocupado por estrellas.

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