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Poesía y Humanidades

10 poemas de ALBERT ESTRELLA (Perú) | PR1MERA LÍNEA: Catálogo Curado de Poesía Internacional

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10 poemas de ALBERT ESTRELLA. #PoesíaPeruana
PR1MERA LÍNEA: Catálogo Curado de Poesía Internacional


La familia disfuncional

La familia es la célula de la sociedad, pero esta célula
tiene principios de cáncer

En casa hay un tumor creciendo en la maseta del cactus
y nadie sabe a quién pertenece
a los mejor nuestro padre muerto
que no descansa por que le crecen flore en su lecho
m lo mejor esta oveja negra
que le gusta rumiar la grama gramática verde
como si fuera pasto en sus libros
a los mejor mi madre
que rumia rencores y aprende a perdonar
a lo mejor mi hermano que no para en casa
y come la cena en su táper frío
a lo mejor nadie
quien nunca sale de casa
y mira el televisor cuando parece
que no hay señal de comunicación
pero en la TV pasan los Simpson’s
y ellos dan gracias por los alimentos; a Dios
que a lo mejor siempre está en la sala
mirando las fotos del álbum familiar,
calentando la comida en el estómago de mi hermano
escuchando las oraciones de mi madre
leyendo todos mis libros con poemas inéditos
regando las flores que mi padre hace crecer
a lo mejor ese tumor concentra todo el silencio
que se siente cuando se quiere decir algo
pero no se dice nada, cuando decimos con la boca
y el corazón está mudo
y el tumor sigue creciendo
como el cactus en la maseta
con las espinas hacia dentro
a lo mejor va llegar un día en que nos va a doler
y va a ser muy tarde para extirparlo
será entonces que la muerte nos juntará tanto
para que Dios nos tome una foto
con su flash como un rayo
para que tenga el recuerdo
de esta familia disfuncional
que va a funcionar, sí o sí
en el paraíso prometido.

(De la familia disfuncional y otros poemas hereditarios 2011)

Estado vegetal del hijo

Cada mañana he despertado más cerca de la muerte de la miseria
esa que nadie puede erradicar
y coño, qué manera de dormir como si germinara a pierna suelta.
Enrique Lihn

Ese muerto que llevas dentro
se está pasando de vivo
me dicen todos con su silencio
tácito, implícito y sobreentendido
con sus miradas de vergüenza ajena
que es mi vergüenza
ahora que despierto sobre mi cama
después de un sueño del que no tengo memoria
y donde todo me da lo mismo
como si el sueño se sostuviera
por las tablas desajustadas del catre
que cuando se caen, me precipitan al suelo
lo mismo que a la realidad
que es un piso entablado
que no puede barrerse solo
dónde las medias debajo de mi catre
recorren mi paisaje
como bolas de heno en un western
donde yo, no soy el malo de la película
sino un vaquero cobarde
que evita enfrentamientos
un vaquero que buscando donde esconderse
encuentra una bala perdida
y esta, le da en el alma

Mi madre me ha dicho que esa bala
ha rozado mi corazón
pero que igual: hay un muerto que vive en mí
y ese muerto: traga, duerme, caga
nos caga a todos
ese muerto se sienta frente a la TV
y hacen zapping, hace rating
a uno le hace hervir la sangre
mientras mi madre hierve un estofado
y siente que todos los años que su hijo
ha pasado en la universidad
son una completa estafa.

II

A mí no me digan nada
-dice el muerto – aflojándose el cinturón
de su pantalón número 32
yo quisiera vivir la vida del otro
es el otro el que se muere por mi
cuando en la necropsia de ley
lo abran en canal, se dará cuenta:
por mientras hagan como si fuera un mueble
sus palabras me entran por un oído
y me salen por el otro
porque no tengo moral
y si me llaman pusilánime
yo no busco esa palabra en mi diccionario
porque en mí, el significado está escrito:
“Que no tiene ánimo, valor o energía
para aguantar las desgracias o hacer las cosas”
porque el que aguanta las desgracias
es el vivo, el que se está muriendo
llevando su carga como en un quipi
porque cuando él ve un desgraciado
se lo carga al quipi con la fuerza de su hernia
y en cada tramo del camino le truenan los huesos
el fémur sacramentado de Vallejo
los huesos húmeros con fisura
en la propia médula del dolor
Díganme, entonces:
¿Quién le ayuda en esos momentos?
¿No soy yo, el muerto?
El que como una sombra le acompaña
hasta que sea yo el vivo y él tome mi lugar.

D’ Ripley, este poema pasó
Aunque usted no lo crea.

Día de a sol de a pocos soles/nos sentamos con mi madre
                                                                    /bajo el mismo sol
escondiéndose entre las nubes/después de haber comprado:
             medio kilo de pollo/veinte céntimos de ajo y una lechuga
Nos sentamos bajo el sol a masticar unos chicles tatoo
/comprados con el vuelto y yo en vez de hablar
                          /de los problemas económicos, escribo este texto
doloroso para mí, con la misma necesidad de todos los días
                                                                        /cuando escribo
y ella en silencio me mira de re-ojo/ para no interrumpirme.
Desde que he vuelto a mi casa no paro de leer y escribir poesía
                                                                     /en forma de textos.
Hoy por la mañana despertó encontrándome,
                                                                     /abrazado a un libro
acerca de Varela (nadie sabe mis cosas) mientras yo soñaba
                               /que Varela me decía: Sigue escribiendo muchacho
                                                           /hasta que se gasten tus palabras
y adores el silencio/ no te concentres en esa foto mía
                                /tomada en los años 50 por mi ex – marido
                         / no te enamores de mí, que puedo ser tu madre
pequeño Edipo…”
Entonces mi madre me despierta y me dice: ¿Me decías algo?
¿Acaso me decías algo mientras soñabas?
¿No estarás escribiendo hasta en tus sueños?
Hoy día de a sol, de a poco soles
                                              /nos sentamos bajo ese mismo sol
a masticar nuestros chicles tatoo.

Yo descubro mi tatoo y lo pego aquí:

Mi madre despega su tatoo y lo pega aquí

Este poema pasó, aunque usted no lo crea el 10 de julio del 2009
                                                  11:46 am

Mi realidad es que pago un terreno a plazos

No en el futuro sino ahora van a decir que el Albert es un poeta que se repite
Que siempre usa la misma pista y pone rewind una y otra vez
Que todos sus libros de poemas son reproducciones aleatorias y remixes
Van a decir que le gusta el karaoke y que escribe sobre pistas de audio
Pirateadas de poetas chilenos, argentinos, peruanos, compatriotas, de provincia o de la elite
Van a decir que siempre estuvo buscando esa piedra donde Vallejo no pudo reposar el sueño
Van a decir que es light, kitsch, perfuman con su hoja quemándose en pleno recital
Con sus palabras al azar, que tal hijo de la chingada con referencia a los infrarealistas
Van a decir que nunca entendió la revolución de la que escribía Verástegui en “el motor del deseo”
Van a decir que no significó nada su par de vueltas por la realidad de Chiclayo, ni que sumergió sus pies en las mismas aguas de las playas de Pimentel porque
Uno: no son las mismas aguas
y
dos: porque aun respeta los semáforos
Van a decir que pone repeat cuando debe poner rec y grabar el sonido de su propio silencio cuando trata de descifrar TRILCE
porque no se trata de descifrar si no de testar las islas, los sonidos de los biscochos y los pianos hacia adentro
¿van a decir? No. no van a decir nada, a lo mucho algunos de sus contactos le darán like al poema
Van a decir: ¿qué todavía escribes? Todo había y tu esposa y tu hijo y el trabajo mal pagado y las horas que pasan y las letras que pasan y los años que pasan y si te demoras en el trabajo porque te detienes a escribir un poema te preguntan si tienes casa y tú retuerces tu papel y le dices que no, no tengo casa propia pero si tengo un terreno y lo pago plazos pero eso no es parte del poema sino parte de tu realidad, van a llamarte para la cena mientras escribes este texto y entonces tienes que terminar el poema interruptus CTRL + G cerrar sesión.

(Inédito)

Formulación de la hipótesis de una investigación poética

Estas palabras estaban escritas
antes de existir esta hoja
esta hoja estaba destinada
a recibir estas palabras pero a estas no
todas estas palabras
fueron escritas al mismo tiempo tachado
lo que importa es lo que está
y no está a la vez tachado
a continuación, se me ocurre escribir
la palabra más transparente sobre una línea _____________
presiono Tab                             doy cinco espacios
el que escribe las palabras transparentes
es un fantasma
que alguna vez estuvo
pero ya no está
y seguirá estando
de manera virtual
porque todas estas palabras
son un silencio hasta la lectura
la hipótesis de investigación es que X
(que en este caso vendría a ser el poema)
influye y es influida por A
(que es el poeta/lector)
de manera significativa

Ingenuidad

Apellidos y Nombres:…………………………………………………… Fecha:…………………..                                                                                 

1.   Un poema es dar en el blanco escrito con negro a 2 metros de distancia entre el irrealismo lógico y la realidad que, es un auditorio lleno de gente donde el único que está como ausente es el poeta
Pregunta
¿cómo dar en el blanco sin estar en medio del público, ni en el escenario?
Respuesta
Todos los poetas nacen de una placenta negra parecida a una bolsa de plástico y vaya uno a saber si el que atiende el parto es el lucho Hernández cmp: 8977 o el albert estrella cep 55521 lo importante es la mortalidad; el riesgo de mancharse las manos con tinta que en este caso literal es la sangre de la escritura, lo importante es si se muere el hijo que es el poeta o si se muere la madre que es el lenguaje.

2.  Realice un corte coronal en una cabeza de corrospun y señale los hallazgos más evidentes:
No hay nada más que corrospun cayendo al piso como copos de nieve sobre la palabra lengua escrita sobre un papelografo pegado en el piso.

3. Sobre el examen metafísico del poeta; señale verdadero (v) o falso (f) según corresponda:

La yuxtaposición de una palabra sobre otra es un cabalgamiento     (v)
La poesía romántica se caracteriza por la depresión post ruptura      (f)         
La literatura es 90% de inspiración y 10% de trabajo arduo               (   )
No es lo mismo estar solo que estar sólo en una habitación de la que acabas de salir es un verso que pertenece a Enrique lihn                                                 (   )
Un poeta es un gato de Shrodringer, 50% vivo y 50% muerto hasta que lo leen   (   )

4. ¿Qué es la poesía?
una pregunta sin respuesta, Una Línea generacional formada por una serie continua de puntos en una misma dirección que no tiene curvas ni ángulos y cubre la menor distancia posible entre dos puntos, pero uno quiere ser el espacio el vacío, el hoyo blanco donde gira la realidad como un holograma hecho de palabras

INICIO…………………………HOYOBLANCO…………………………………………………FIN

5.   Mencione la principal causa de muerte de un poeta
Repetir el mismo poema una, dos, tres, cuatro, n veces hasta la muerte que es el inicio de un poema por ejemplo el yo soy…

6.      Pregunta opcional (respóndase después de la muerte)
Defina usted ¿qué es reinventarse?

. … – — / -. — / . … / .–. — . … .- / … .-.. — / . … / ..- -. .- / ..-. .- .-. … .- .-.-.

(Traducción en Morse)

La caja de Schrödinger

a Mario Montalbetti

Este poema se trata de sacar un papel y leer un texto

Este poema se trata de una caja cerrada con la posibilidad de crear otra lectura

Este poema es una caja en 2D como dijo Montalbeti pero también es una caja 3D porque las palabras se desdoblan a otra dimensión

Esto se parece a Una demostración donde el futuro se parece al pasado pero sin huellas en el piso

Fulano ha sacado un papel donde está escrito que iba a sacar el mismo papel pero lo tuvo que sacar vengano. He ahí el primer problema ¿quién es vengano y quien es sutano?

Fulano todavía no cree que esto puede ser poesía así que va a sacar un papel en blanco para quedarse callado

En el papel está escrito que la suerte es una mujer con los ojos vendados y nuestro destino son las hojas de papel dentro de una caja

Este poema se trata del fin de la poesía como género donde el orden de los factores altera el producto

Este poema no es matemática pero suma resta y divide toda una tradición de quedarse en la hoja y no mirar más allá del horizonte generacional a ver que hay porque se teme al vacío

Este poema está vivo y muerto dentro de la caja / hay que leerlo para que viva completamente

La poesía es una caja de donde salen las palabras al azar y tu suerte es que hoy vas a leer un poema en medio de un recital y la gente creerá que es perfumán así con todo y tilde para que resuene ese man en ingles

La poesía es una caja que dice frágil y adentro las palabras son más duras que el diamante

La caja de este poema será reciclada en forma de tacho para los papeles que se llegaron a escribir

¿La caja (original) de este poema era la caja de una lámpara colgante de color jazmin de 36 x 95cm apta sólo para un soquete que en este caso el mismo poeta iluminando la sala con sus 20 watts su whats is this a poetry? En medio de la oscuridad del transgénero.

La caja es de cartón el cartón está hecho de un material formado por varias capas de papel superpuestas, a base de fibra virgen o de papel reciclado. El cartón es más grueso, duro y resistente… que el propio poema
Cuando todos los poemas vengan dentro de una caja de cartón que diga Made en China es porque ya fue el fin del mundo y todos deberíamos estar dentro de nuestras cajas… ya sea en 3D o en 2D

Este poema es una caja…

La caja es un poema que representa al vacío después del uso

Lie Zi o libro de la perfecta vacuidad

La corrección que hizo Wang Ji Pei del  Lie Zi o libro de la perfecta vacuidad  no se salva de la polilla en la biblioteca. El poeta del siglo XXI debiera ser como una polilla alrededor de una bola de naftalina y consumir los libros hasta desaparecerlos/ comenzar con el hueco de uno mismo al medio mismo del silencio porque “el Dao que puede expresarse con palabras, no es el  Dao permanente” porque en mi biblioteca, la primera antología de poesía universal que leí a los 15 años tiene un hueco de polilla en un poema de Du Fu , exactamente en estos versos: “Esta primavera pasará pronto ¿cuándo regresaré?”

¿Cuántos años pasarán hasta que una polilla cibernética haga un hueco en estas palabras o es que mis palabras ya están huecas? Carlos Germán Belli decía en la prehistoria de los microprocesadores que ahora caben en el dedo de dios “ oh hada cibernética , ya líbranos/ con tu eléctrico seso y casto antídoto/ de los oficios horridos humanos…” porque mi oficio es ser poeta pero nosotros los poetas nos estamos muriendo; al respecto el Lie Zi dice: “Por eso, sólo cuando una cosa llega a su límite, puede conocer el retorno” y nosotros hemos llegado al límite de nuestro papel en la vida en nuestros libros, así que todos miramos el vacío y el vacío parece decirnos 01110011 01101111 01111001 00100000 01110101 01101110 01100001 00100000 01100011 01101111 01101101 01110000 01110101 01110100 01100001 01100100 01101111 01110010 01100001 00100000 01111001 00100000 01100101 01110011 01100011 01110010 01101001 01100010 01101111 00100000 01100101 01101110 00100000 01100010 01101001 01101110 01100001 01110010 01101001 01101111

Nuestra ciudad se ha tomado a pecho la vacuidad; ahí donde vive un amigo poeta tan transparente que parece que tuviera el alma cubriendo su cuerpo, ese amigo que anda con un cartel haciéndole publicidad al dolor/ ese amigo que se llama Yakil a quien no parece importarle la nada pero si la nada como un muerto flotando en la corriente, dejándose llevar por Nietzsche tratando de inventar un lenguaje que ya no le duela, pero Ay el dolor le siguió doliendo y está solo sin soledad. Miguel Ildefonso en la tercera parte del Dantes dice: “Me he ido del mundo// el mundo se ha ido de mí. Las palabras se han ido de la poesía, nos hemos quedado solos con nuestras palabras, entre estas ruinas” Yo digo esta mañana me he ido de mi hogar, mi hogar se ha ido de mí esta mañana. Un día como hoy he venido del vacío (he nacido) las mejores palabras aunque vacías, serían (Feliz cumpleaños) escritas sobre un queque bañado con crema chantilly + 26 velitas para soplar con ese vacío que se hace más viejo con cada año que pasa, ese vacío al que he de retornar sin palabras…

Cerro De Pasco 08 de Setiembre de 2011

(Del Doggy Style 2020)

Nada 0 nada-r

I

El lenguaje es la mar, el rio, el lago el charco
una lágrima y desde hace tiempo, también la piscina
y a nadar se ha dicho y a nadar se ha escrito
nada de medir la temperatura del agua con el dedo gordo
nada de caminar por los bordes tratando de no resbalarse
nada de fingir brazadas cuando se está parado
nada de estilo perrito/ nada de estar diciendo
que uno sabe nadar cuando uno no sabe
nada de nada de nada nadando
si hasta Vallejo sin saber nada-r se deslizó del tobogán
más tortuoso del mundo que es la lengua peruana
y ahora; nada pues…

I.5

¿Aprendemos a nadar los poetas del XXI?
nos ahogamos en nuestras propias lágrimas
nos realizan el ABC de la re- animación
insuflándonos el aire de boca a boca
nos golpean el pecho con la palabra golpe
en la palabra tetilla de la palabra tórax
de la palabra corazón que empieza a latir
y por la boca me sale agua/ toseo/ perdón/ toso
empiezo a toser/ me calmo respiro profundamente
una palabra llena de aire como mis pulmones.

II

Un poeta del XXI que no – nada es el que está parado
en la piscina/ orinándose, pensando que va teñir el agua
que va a entibiarla para que no tirite
un poeta del XXI que no – nada / ni intenta nada-r
se dedica a contemplar a Vallejo
que nada de espaldas, estilo libre, mariposa
y hace clavados en una piscina de dos metros de profundidad
cuando su cuerpo sólo medía 1.71 metros
cuando su alma sigue midiendo toda el agua sobre la tierra
y en los cielos/ que son todas las lágrimas de los que sufrieron
sufren y sufrirán/ que empiezan a caer por la gravedad de nuestro dolor
porque es el dolor humano que derrite témpanos y glaciares
porque es para sentir el sufrimiento humano
que me doy un panzazo en la piscina
y sigo buscándole un sabor a esta agua
transparente/ clorada / de la piscina; que se parece a la vida
porque Vallejo es maldito y me sumerge en un infierno de agua
como en un bautizo / donde él empieza a contar hasta el infinito
y me pide que abra los ojos debajo del agua; mientras me dice
que esta ceremonia es para entender a las lágrimas
pero siento que me muero con los ojos abiertos
que estoy en el útero de mi madre
siento que re-nazco y soy el agua de la piscina
y siento que a mi lado hay un poeta del XXI
que nada de espaldas aunque está flotando /ahogándose
de si mismo de nosotros que también somos el agua de la piscina
y nada pues, no se puede hacer nada
por los poetas del XXI nada de nada de nada de nada-r de nada pues.

(Del Po-ética o la construcción del cielo 2011)


Albert Estrella

(Cerro de Pasco, 1985). Lic. en Enfermería. Vivió hasta los 11 años al borde del tajo en el pueblo Joven Columna Pasco en el Distrito de Yanacancha. Ha publicado los libros cartoneros “Cuchillos afuera” (2009) y “Cielo de Pasco (2018) ganador del “1er premio de poesía nacional Jaime Galarza Alcántara – Jauja 2010” con el poemario “la familia disfuncional y otros poemas hereditarios” director de “My Lourdes cartonera”; ha publicado los siguientes libros “Po-Ética O la construcción del cielo” (Puntocom.2011) Las Súper-Cuerdas (Paracaídas Editores. 2013); Doggy Style (Apogeo Editores 2020) poemas suyos aparecen en la antología cartonera “Mi país es un zombi” coeditado por editorial 2012 y casamanita cartonera (México DF) y en la revista digital Radiador (Mexico DF) Administra el Blog “Poética Caníbal” desde el año 2009. Tiene algunos Video-poemas en Youtube y Vimeo

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